pensamientos descoordinados

DON DIABLO SE HA ESCAPADO

2011-01-19T02:31:00.000-08:00

Estoy preparado. No me va a pasar nada aunque hoy salga el diablo. Con dos palos de helado mi padre me ha hecho una cruz de madera y no me cojerá. Los ha atado con el mismo hilo con el que mi abuela hace las colchas de ganchillo que es muy fuerte. Una de las maderas está manchada aún de chocolate pero supongo que sirve igual.

Ahora voy andando por la calle empedrada a la casa de mi amigo Feli, y antes de llegar a la puerta, él ya ha salido y me hace señas con la mano mientras baja la cuesta corriendo.

Cuando llega a mi lado veo que su cruz es mucho mejor que la mía, es de metal, y además se puede colgar del cuello. Pero bueno, lo que importa es que llevo una como dice mi abuelo. Mientras vamos a recoger a mi primo Juan, me cuenta que el año pasado, el diablo se plantó en medio de la calle y se lió a escobazos incluso con las personas mayores y que unos niños, ya grandes, de catorce o quince, sacaron de una casa una cruz enorme, de esas que se llevan en las procesiones, y el diablo en cuanto la vio salió corriendo dando saltos como un loco.

Entramos al zaguán de la casa de mi primo, como el resto de casas del pueblo las puertas nunca se cierran, y desde el umbral vamos gritando Juanito, Juanitooo. ... Sale dando un salto y detrás de él su madre que nos dice vamos muy guapos. La de mi primo es muy grande y se la han hecho con dos ramas, y también con cordel para el colgársela al cuello.

Estoy a un tris de volver a casa de mis abuelos porque en comparación de las otras, mi cruz es una birria, y cuando nos encontremos con el demonio se va a reír de ella. Al menos podrían ponerme otro hilo para que me sirva de colgante. Pero es ya demasiado tarde y nos encaminamos a la Iglesia de San Bartolomé porque de allí es de donde sale el diablo. Pasamos por la calle Necia, ¡vaya nombre para una calle!, y en su sinuoso recorrido salen más niños con cruces estupendas. Subo con mis amigos la Ladera del Correo, que baja hasta la calle Alcantarilla en una cuesta empinadísima. Pienso que si al diablo se le ocurre pasar por aquí va a ser muy fácil correr cuesta abajo.

Hablando se nos pasa el tiempo volando y por fin llegamos a San Bartolomé. El cura está asomado al balcón del primer cuerpo de la torre, y parece que tira algo al suelo. Corremos desesperados porque ya hay muchos otros que se apiñan justo debajo ¡y recogen los caramelos y pesetas! que el párroco arroja. Pero un momento... no puede ser, sale el diablo y va a por los niños que huyen dejando los tesoros en el suelo. El demonio con la plaza despejada entra de nuevo en la iglesia, y otra vez se asoma el cura, tirando más caramelos y pesetas.¡Esta es la mía!, he cogido por lo menos un duro que me suda en la mano y tres caramelos, y no agarro más porque de nuevo el griterío anuncia que el demonio ha vuelto a salir, me empuja un niño gordo y ruedo por el suelo. Me parece que estoy solo en el llano y el demonio me persigue escoba en mano, me ha dado en la espalda y me pica. La gente se ríe. No me extraña, con la mierda de cruz que tengo.

En la siguiente, ya estoy más preparado y consigo diez pesetas, aún a riesgo de que los otros me pisen las manos. Tengo por lo menos para dos paquetes de pipas.

Cuando al cura se le vacía la bolsa, el diablo sale dando escobazos y todos los niños corremos por las calles estrechas y retorcidas delante de él. Es como un encierro, pero en lugar de un toro nos persigue bramando el mismísimo demonio. El recorrido febril nos lleva hasta el Paseo, pero el diablo ya no nos acosa porque se ha metido en un bar. Pacientemente esperamos a que termine la ronda de vinos a que le invitan. ¿¡En todos las tabernas de la plaza¡?. Me aburro y me marcho al puesto de chucherías para gastarme el dinero. Entre unas cosas y otras el demonio salió del bar bastante perjudicado por los vinos, y mientras abro el segundo paquete de pipas me he dado cuenta de que he perdido la cruz hecha con palos de polo.

De vuelta a casa encontramos a un amigo de Feli. Está muy asustado: por lo visto, al segundo escobazo recibido le ha arrancado un trozo de ala al diablo. Le pido que me la deje, pero no quiere, la agarra con el puño cerrado. El tio tonto cree que se la voy a quitar. Nos dice que ahora está por el parque de Santa Lucia. Pero ya hemos tenido suficiente, regresamos a casa.

Mañana quemarán el rabo al diablo. En la Plaza se Santa María, al anochecer esparcirán paja por todo el suelo y después le prenderán fuego. Bailaremos entre las llamas porque el diablo se abrasa en el infierno.

Ahora abro los ojos y así es como lo recuerdo.

Otro enlace

A MODO DE HAIKU

2011-01-03T02:15:00.000-08:00

Con la cabeza mirando al suelo, camino.

Así voy por la vida.

Pensando que encontraré algo.

Sin embargo,

al suelo sólo cae lo que otros no quieren

o lo que alguien pierde.

Pobres tesoros son.

GITANO Y DE BADAJOZ

2010-06-23T09:41:00.000-07:00

Mi padre es un gran aficionado al flamenco, y por lo que me cuenta, tuvo la suerte de escuchar en directo cantar a todos los grandes. Cuando era pequeño, en el "casette" siempre sonaba José Salazar Molina (Porrina) y para mí era un martirio porque yo quería rockanroll , pero con el tiempo tambien acabé cogiéndole gusto al flamenco. Hoy por pura casualidad he encontrado este video en el que aparece Porrina cantando por fandangos junto con un jovencísimo Paco de Lucía a la guitarra.

Propósito de enmienda y oportunidades perdidas

2010-06-11T13:01:00.000-07:00

Hace mucho que no escribo nada en el blog, y la verdad es que pocas veces me acuerdo de él. Podría excusarme diciendo que tengo poco tiempo libre, y posiblemente acertaría... pero el ocio que tengo también lo he disfrutado y no me arrepiento. En ocasiones tengo algún pensamiento (descoordinado por supuesto) y considero seriamente publicar una entrada, pero surge una cosa u otra y nada. La semana pasada ocurrió algo así mientras fumaba un cigarrillo en la terraza, pero al levantar la vista detrás de la obra en un edificio feísimo (de un banco tenía que ser) encontré ese crepúsculo y me olvidé.

Durante estos primeros seis meses del año he hecho más de once mil kilómetros en carretera. Cuando era un viaje de trabajo, a veces quedaba un ratino para fotografías maravillas como la plaza Mayor de Llerena.

Acceso a la Plaza Mayor de Llerena
También tocó pasarlo bien, como cuando fuimos un fin de semana en Chipiona (Cádiz). ¿qué tendrá Cádiz?
Y más puestas de sol

BREVÍSIMA CUESTIÓN.

2010-04-13T10:17:00.000-07:00

Nunca he sido ni rendido admirador, ni fanático detractor de nadie. Todos tenemos nuestras luces y sombras. No obstante, no implica que preste mi apoyo a causa que considero justas, como esta

2010-02-27T04:19:00.001-08:00

LIBRO ELECTRÓNICO

2010-01-19T02:25:00.000-08:00

Porque de bueno que soy, soy un Santo (aunque sea santo esposo), Sus Majestades los Reyes Magos de Oriente me han regalado un libro electrónico. Bueno en realidad soy más bien regular, y en lugar de en la Epifanía, el regalito me lo dejaron en los zapatos a principios de Diciembre. De entre los muchos modelos que existen en el mercado, Sus Majestades se decantaron por el Papyre 6.1 porque la relación calidad precio es inmejorable y, puestos a comprar, mejor producto nacional. A la santa, que es muy santa también, le regaron otro.

El libro electrónico es un dispositivo que emula la lectura en papel a través de la utilización de la tinta electrónica. La pantalla, no emite luz y permite una lectura de los contenidos muy cómoda porque la nitidez es muy similar a la del papel. El tamaño del display es aproximadamente el de una novela de bolsillo. Las baterías que utilizan (de litio, como las de un móvil) permiten semanas de funcionamiento sin necesidad de recarga. El aparato se conecta al ordenador a través de una conexión USB, y tiene un lector de tarjetas SD donde puedes almacenar miles de libros y documentos. Además, tienes una salida para auriculares para escuchar música en formato mp3. El sistema operativo está basado en Linux y cuenta con un conversor para pasar al formato que más convenga determinado libro o documento.

Creo que esta tecnología aún no ha desarrollado todo su potencial, y en los próximos años se añadirán prestaciones como la posibilidad de navegar por internet, el contenido en color, la posibilidad de conectar periféricos como un teclado… No obstante, hoy por hoy, merece la pena la compra de este tipo de aparatito. Eso sí, románticos abstenerse, no puedes anotar ni subrayar en esas páginas virtuales, ni tampoco puedes guardar notas o flores secas…

Estamos en el inicio de una tecnología que creo cambiará la lectura y el mundo editorial. Y más vale que se espabilen en abaratar las versiones digitales de sus productos porque ya hay multitud de páginas que ofrecen gratuitamente contenido, pero no sólo de clásicos (en la tarjeta SD que compras con el dispositivo contiene más de 2.000 libros con licencia de dominio público), sino también las últimas novedades y los superventas. Para los estudiantes las posibilidades son enormes: todos los libros, apuntes, diccionarios, enciclopedias… en un mismo lugar y a disposición permanente del alumno.

El futuro ya está aquí

REFLEXIONES DE UN PADRE SOBRE EL ARTE MODERNO

2009-12-30T09:04:00.000-08:00

Sobre las diez de la noche llevamos a nuestras gemelas, que tienen tres años, a la cama. Nunca han sido dormilonas, y como comparten habitación, hablan y juegan hasta quedarse dormidas de puro agotamiento. Uno de sus juegos preferidos es dibujar en sus pizarras. Ahora su favorita es la “Glo Doodle”. Se trata de un dispositivo con el que pueden dibujar tanto con un stick como con los dedos. En su interior tiene un juego de luces de colores que da un aspecto fluorescente al resultado. Cada noche en un ritual que me impide cenar decentemente, llaman a sus mapis (concepto por ellas inventado, aglutinador de mamá y/o papá ) con cualquier excusa: tengo frio, sed, pipí… necesidades, que por otro lado, desaparecen cuando aparecemos, y que enmascaran la necesidad que para ellas tiene nuestra presencia.

Ayer, me llamaron para pedir agua, después de cerrar las botellas de agua mineral, y dispuesto a irme, Julia me dijo que me esperase porque me iba a hacer un dibujo. Trazó una forma ovalada, y a continuación, pintó dentro cuatro rayas perpendiculares y me dijo que era un pez payaso. En el extremo comenzó a pintar dos ojos, la nariz y la boca. Como cualquier padre que se precie, me deshice en alabanzas: qué dibujo más bonito, cómo me gusta, estás hecha una campeona… Pero la sorpresa estaba aún por venir. Continuo pintando ojos, narices y bocas dentro del dibujo… y cuando, estúpido adulto de mi, iba a decirle que ya bastaba con una cara, me contó que estaba pintando a Nemo, a su papá y a su mama.

Y creo que entonces lo comprendí y no corregí su modo de dibujar a la familia de peces con una apariencia de un solo cuerpo. En espacio reducido del pizarrín, estaba pintando su concepto de aquella familia de dibujos animados: lo que les igualaba era su cuerpo rechoncho de rayas horizontales, y lo que daba singularidad a cada uno de los personajes era su cara. Me vino a la cabeza el cubismo y la «perspectiva múltiple» donde pueden representarse todas las partes de un objeto, o de varios, en un mismo plano. Me alegré de no haber dicho nada: ¿por qué iba a ser “incorrecto” el dibujo?, ¿qué era más complejo: mi sosa simplificación, o su dibujo? ¿por qué para expresarse dibujando no iba a ser posible pintarlos de aquella manera? ¿para qué reprimir ese torrencial de creatividad?

En muchas ocasiones se comparan las pinturas de Picaso o de Miró a los dibujos infantiles… “eso lo pinta un niño de tres años…” pues claro que sí, porque quizás ellos no perdieron la capacidad de enfrentarse al lienzo con la libertad de un niño de esa edad.

En fin, hay que aprender a desaprender lo aprendido como machaconamente nos repetían en la bola de cristal.

No quiero decir ni mucho menos que mi hija de tres años llegase por si sola al cubismo. Aunque sería fácilmente comprensible para todos vosotros que considere a mis hijas las más listas y más guapas del mundo. Lo que creo es que en la mente de los niños, se concentra un potencial grandioso. Su aparente ingenuidad está llena de sabiduría y libre de ataduras. Su relación con el dibujo es tan natural como la imaginación. Yo ya no sé dibujar tan bien como ellas.

Desde la otra cama, Patricia, también reclamaba mi atención, con su dibujo de un monstruo maravilloso. Al principio tenía dos brazos, pero como estaba vivo y en continua mutación, pasó a tener cuatro, pelos en la barba y finalmente el pelo rizado como Anabel. ¡estaba presenciando una performance!

2009-11-20T02:55:00.000-08:00

Según informa el diario "El Mundo" han sido encontradas una nueva colección de "greguerías" de Don Ramón Gómez de la Serna.

Además de crear este "género literario", por lo que se ve también inventó el monólogo. La grabación es, nada más y nada menos, de 1.928

Edito: Tengo como una especie de flash back Recúpero.

EJEMPLO PRÁCTICO DE LA TONTERIA ANTERIOR

2009-11-04T11:15:00.000-08:00

El principio in dubio pro reo, no ha quedado desvirtuado al no haberse acreditado mínimamente la autoría de la conducta típica, o dicho de otra forma, la integración de la misma dentro de la descripción del tipo penal imputado. De esta forma, el acervo probatorio recabado tanto en la instrucción como en las sesiones del juicio oral, ponen de manifiesto que si bien ha existido una mínima prueba que justifica, prima facie, el respeto al principio de presunción de inocencia, la misma en modo alguno puede considerarse incriminatoria, y por tanto, debe necesariamente entenderse que se ha vulnerado tal derecho fundamental, susceptible por otro lado de amparo constitucional y garantizado por el artículo 24 de nuestra Carta Magna, debiéndose considerar que in dubio pro reo procede su absolución.

¡bonita forma de retomar el blog! ¡vergüenza me da!

2009-10-22T14:07:00.000-07:00

Lo que a continuación van ustedes a leer es tan rigurosamente cierto como intrascendente. Visto este principio, ahora me pregunto si merece la pena que siga tecleando. Y usted deberá plantearse si debe seguir leyendo. El tiempo es demasiado valioso como para desperdiciarlo escribiendo o leyendo algo que no merezca la pena, querido lector. En cualquier caso, y permítame el atrevimiento, estoy prácticamente convencido que a lo largo del día de hoy ha posado los ojos en letras aún más triviales. Seguro que cuando tomaba su desayuno en la cafería no pudo evitar leer el titular de un diario deportivo sobre la barra, o al menos se habrá fijado en las bonitas letras que aparecían en la pantalla de la televisión anunciando algún producto maravilloso. Mi intención no es informarle de algo que no necesita saber, o de convencerle para que compre algo que no necesita. Ni siquiera creo que quiera entretenerlo. ¡Dios me libre! ¡con lo escaso e importante que es el tiempo!. Ahora lo veo claro. Y no puedo por menos que disculparme si aún sigue con la vista puesta en la pantalla. No crea que me burlo. No. Su educación exquisita le ha llevado hasta esta última letra merece todo mi respeto. Así pues, perdóneme, pero no se queje más de lo necesario, que ni el titular de colorines del diario deportivo, ni el atronador spot publicitario han tenido más consideración que yo. Además, si sigue aquí no es mi responsabilidad, sino su actitud obstinada de perder el tiempo. Al menos un minuto que jamás recuperará ha invertido en este largo y mal puntuado párrafo. Pero no se incomode, seguro que en breves instantes su memoria habrá olvidado estas palabras y el tiempo perdido. Y por mi no se preocupe, amable amigo, mi oficio consiste en escribir a diario tonterías como esta.

dos fotografías de invierno y primavera

2009-04-30T14:01:00.001-07:00

Pensamientos descoordinados sobre El buen soldado Švejk

2009-03-25T01:38:00.000-07:00

En la entrada anterior hay una fotografía de la estatua dedicada a Pio Baroja en la calle Cuesta de Moyano de Madrid. Desde arriba de la pendiente, bien abrigadito con boina calada y bufanda, mira a los curiosos que se apiñan en las librerías de segunda mano y libros antiguos que llenan la calle. En ese lugar, y con los ojos de Baroja por encima del cogote, estuvimos hojeando una ajada edición de bolsillo de la obra de Jaroslav Hasšek, “ El buen soldado Švejk”. Mi mujer se me acercó y me dijo, cómprala. Soy un poco escrupuloso y el libro tenía unas manchas bastante sospechosas… De esta forma, en este extraordinario supuesto, la higiene estaba reñida con la cultura, y triunfó la primera. La estatua de Don Pio me giñó un ojo, aprobando mi decisión.

Cuando llegó el 19 de marzo, día del padre, Anabel me regaló el libro en cuestión. Una edición estupenda : lomos rígidos, nueva y limpísima, que tenía, además, las mismas ilustraciones de Josef Lada de la primera edición checa. Me entusiasmó el detalle. Agradezco la retentiva de mi mujer que le permitió memorizar apellidos tan extraños como Švejk y Hasšek.

¿Tiene sentido leer una novela inacabada?. Depende de cómo esté escrita. Y en este caso, claro que sí. Porqué efectivamente “las maravillosas aventuras del buen soldado Švejk durante la (Primera) Guerra Mundial” están inconclusas: el Sr. Hasšek tuvo el mal gusto de dejarse morir antes de terminarla. Ya lo decía Sancho a Don Quijote: “No se muera vuestra merced, señor mío, sino tome mi consejo y viva muchos años, porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más, sin que nadie le mate, ni otras manos le acaben que las de la melancolía”. Llegados a este punto, escasos lectores, se preguntarán ustedes qué pinta Cervantes todo esto, y si tienen la paciencia de leer dos párrafos más, se lo explicaré:

Aquel loco - cuerdo del Manco de Lepanto, y este bobo más listo que el hambre escrito por el tuberculoso de Praga se dan la mano. Ambos intentan, sin éxito, adaptarse a una sociedad más loca y boba que ellos mismos.

ESCAPADA

2009-02-24T13:41:00.000-08:00

Arte en la calle. El pensador de Rodin

Más Auguste Rodin (1840-1917)

Detalle de la estatua de Pio Baroja en la Cuesta de Moyano

El angel caído

Detalle monumento Alfonso XII en el Retiro

Detalle Monumento Jacinto Venavente en el Retiro

Y una de las famosas vacas por la calle de Alcalá
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Por supuesto en MADRID

MEMORIA HISTÓRICA

2009-01-28T04:32:00.000-08:00

En la entrada anterior, mostraba una fotografía del palacio de exposiciones y congresos de Badajoz "Manuel Rojas". Su ubicación coincide con la antigua plaza de toros, lugar donde se desarrolló una brutal represión durante la Guerra Civil Española. El vídeo que aparece a continuación, es de un documental de la BBC y la persona que habla es un periodista portugués, Marío Neves, testigo de la matanza. Su relato es lo suficientemente aterrador para que sobren más palabras.

INVIERNO EN LA CIUDAD

2009-01-20T02:55:00.000-08:00

REGRESO

2008-12-30T01:58:00.000-08:00

Dejó el coche en caminito que daba acceso a la portera de la finca. La abrió con esfuerzo, lo suficiente para dejar pasar su cuerpo, y las viejas bisagras chirriaron tan fuerte que asustaron a los gorriones de una encina próxima. Levantó los ojos y vio en la mitad de la suave pendiente de la colina la casa de labor. Se encaminó a ella. El camino tenía clavadas las profundas huellas del paso de las grandes ruedas de los tractores. Hacía ya mucho tiempo que no pasaba ninguno por allí, y los surcos habían quedados moldeados y cocidos luego por el sol de verano. Ahora estaban llenos de agua clara de lluvia. A los lados, se acumulaban plantas de romero que despedían un olor que recordaba familiar. Llegó a la entrada de la casa y buscó en sus bolsillos la enorme llave de hierro oxidado. Después de un par de tirones, la puerta se abrió y la luz del sol descubrió el zaguán. El suelo y las paredes estaban sucios , las hojas habrían entrado por cualquier hueco y hacían casi imposible ver el dibujo de los azulejos. Después de comprobar que las otras dos dependencias de la planta baja estaban en igual estado, subió a los doblados abrió el postigo de una de las ventanas y descubrió desde esa altura en todo su esplendor el campo en invierno. Al frente , un extenso campo de labor abandonado a la avena loca , se evidenciaba no obstante, aún, la división en cuatro que de los campos se hacía para la rotación de los cultivos. A la izquierda , muy cerca del cortijo: la noria, se trataba de una construcción de piedra en forma de circulo, y en el centro el pozo, sobresaliendo sobre el brocal la rueda que era accionada por un enorme tronco. A lado de la noria, había seis higueras y a continuación lo que hace ya mucho tiempo fue el huerto, hoy lleno de vegetación salvaje. A la derecha pudo observar el campo de olivos y encinas que se extendían hasta el otro lado de la la colina. Aquel lugar, al que regresó después de muchos años, no se parecía ya al sus recuerdos.
Mejor pensó, la venta así no dolería. A la salida sólo recogió del suelo una balanza romana de hierro oxidado que metió de un golpe en el maletero, sabiendo que no la utilizaría nunca. Con aquella tierra y la casa, no vendía en ninguno de los casos sus recuerdos, éstos serían suyos hasta que él también fuese tierra.

FINIS GLORIA MUNDI O LA MUERTE PELÁ

2008-09-24T11:19:00.000-07:00

La pequeña candi recupera palabras castuas en su blog. En su última entrega hace referencia a "La muerte Pelá", expresión que significa esqueleto. De esta forma también llaman a los pasos de Semana Santa que hacen referencia al tema barroco del finis gloria mundi, generalmente, se trata de un esqueleto sentado sobre el orbe. No obstante, como la señorita es historiadora del arte, que lo aclare por favor. Y tal y como le prometí, ahí va una fotografía de la interfecta en cuestión, sentada y reflexionando sobre lo breve de la vida y la salvación eterna y todas esas cosas: Con todos ustedes, señoras y señores, LA MUERTE PELA:

Y no tiene que ver nada con el tema, pero me encanta esta imagen que está en una diminuta ermita, llamada Santiaguito, sobre todo la cara del caballo es de una ingenuidad preciosa (yo quería de pequeño un caballo igual que el de Santiaguito):

nota: lo que aplasta con su patita el caballo blanco de Santiaguito es la cabeza de un infiel (eran otros tiempos). Y ahora que mi fijo, el autor de esta imagen tan naif se paso no sólo con el tamaño de los ojos.

EN LOS LIBROS DE RICHARD MATHESON SIEMPRE HAY ALGO MÁS O LAS DELIRANTES RELACIONES ENTRE EL MONOPOLIO RTVE Y EL INCREÍBLE HOMBRE MENGUANTE

2008-09-23T09:49:00.000-07:00

La Hormiga Atómica, Super Ratón, La tortuga Datañan, Pepepotamo, y Soso Un globo, dos globos, tres globos, la cometa blanca, los payasos de la tele.... A esto se reducía la programación infantil de las dos únicas cadenas de televisión que conocieron los de mi generación. Era dificil convertirse en un pequeño teleadicto, y más si se tiene en cuenta que ese tiempo dedicado "a los más peques" se reducía a la merienda. Después del bocadillo de nocilla, nadie se quedaba en casa: todos a la calle a jugar a rescatar, o a botebotera, o a torito en alto, a sopa, a luz, a la mula... y a todos esos juegos que heredamos de nuestros padres, y que ya no veo jugar en la calle....
A pesar de que siempre me han gustado mucho los dibujos animados ,lo realmente interesante venía por la noche, y entre todos los programas, el que más me gustaba era "Mis terrores favoritos". Naturalmente me mandaban a la cama, y yo obedecía como un niño bueno, pero silenciosamente en cuanto escuchaba la inconfundible voz de Chicho Ibañez Serrador anunciando la película que se emitiría, en absoluto silencio me deslizaba desde mi habitación y ocultaba al lado de la puerta de la salita. Desde esta posición, podía ver la pantalla del televisor inter en blanco y negro que teníamos, y a su vez, mis padres no podían verme desde los sillones (orejones) que estaban situados al otro lado de la salita. Durante los anuncios, tiempo que aprovechaban mis padres para lo que fuese, me ocultaba tras el sofa. (rieté tú del Splinter Cell). Mi padres son unos santos, tuvieron que aguantar toda mi infancia, porque como decía aquella castiza, más de una vez, la lie parda.
Recuerdo especialmente la invasión de los ladrones de cuerpos de Don Siegel porque me pasé tres meses mirando debajo de la cama para comprobar que no existía ninguna vaina extraterrestre que me sustituyera. Y sobre todo, recuerdo "El increíble hombre menguante" de Jack Arnold. También me pasé varios meses miendome a diario para comprobar que no me afectaba la misma extraña patología que el protagonista.

Llegados a este punto se hace necesario aclarar que tenía unos ocho años, y que no he desarrollado de adulto ninguna patología peligrosa, incluyendo entre ellas la esquizofrenia paranoica o psicosis de ningún tipo. Y que, a pesar de haber visto muchas, muchas, muchas películas de terror, ni siquiera soy un poquito friki.

Bueno al lío: un poco más mayor, encontré en la biblioteca del colegio el libro en el que se basaba la película. Y en ese momento comencé a leer todo lo que en español ha publicado Richard Matheson. Y descubrí que detrás de las asombrosas historias que contaba siempre había un valor añadido. No se trataba solo de hablar de un señor que se encogía como los calcetines del mercadillo, o de otro que veía fantamas, o de aquel último hombre vivo sobre la tierra... siempre aportaba un enfoque psicológico a sus obras que las hacía originales y verdaderamente terroríficas.

Como tengo un pensamiento delirante, y me importa un pimiento que esto tenga la más mínima lógica, creo que la novela de Richard Matheson “el increíble hombre menguante.” en realidad es toda ella una metáfora. En ocasiones menguamos como persona. Y la reacción que mostramos frente a ese encogimiento de nuestra humanidad, es la resignación y al tiempo el enfado y la depresión que volcamos sin misericordia con las personas que tenemos más a nuestro lado. No obstante, el protagonista, en ocasiones aguijoneado por los recuerdos de sus equivocaciones durante el proceso de “encogimiento”, vuelve a ser un hombre cuando se enfrenta a su proceso, y lucha contra la araña para cubrir sus necesidades más básicas.

He releido lo escrito, y lo sé... pero esto son pensamientos descoordinados.

Leed la novela.

HISTORIAS DE LA PUTA MILI

2008-09-11T15:27:00.000-07:00

Existía no hace mucho una época en que los hombres iban al Servicio Militar obligatorio, conocido popularmente como La Mili. Tan masculino deber era fuente inagotable de anécdotas que se contaban entre copa y copa. En cuanto nuestra joven democracia no tuvo más remedio que reconocer formalmente el derecho a la objeción de conciencia, un puñado de jóvenes realizamos el llamado Servicio Social Sustitutorio. Y es que, en lugar de prepararnos para empuñar un arma y dar la vida por la Patria, debíamos trabajar gratuitamente durante un año entero (la mili duraba entonces nueve meses) desempeñando funciones sociales. Fui objetor, entre otras razones porque durante la Universidad simpaticé y conocí a miembros del Movimiento de Objeción de Conciencia (MOC, sí así de divertida eran sus siglas). Pero a fuerza de ser sinceros lo que me terminó de convencerme fue que, cuando sortearon mi destino, me querían mandar a los Regulares en Melilla. Ciertamente, el uniforme del Cuerpo de Regulares es vistoso y África tiene que ser apasionante, pero en aquella época estaba obsesionado por trabajar. Sobra decir que siempre me faltó la valentía necesaria para ser insumiso, así que objeción de conciencia sobrevenida al canto. Aunque, a toro pasado, hoy día seguramente hubiese optado por esta última opción: la insumisión. Y aunque parezca mentira, al mismo tiempo, con el actual sistema de Ejército Profesional, respeto enormemente a los chavales que eligen ser MPTM (Esto es, militares profesionales de tropa y marinería).

Llegados a este punto, es fácil inferir el hecho de que, en mi anecdotario no hay una sola “historia de la puta mili”. Pero, si tengo historias de la puta objeción.

Echándole cara al asunto, logre compatibilizar mi primer trabajo con la prestación del Servicio Social Sustitutorio. Como no quedaba más remedio, algún día que otro me pasaba por mi destino, un Colegio Público. La importante labor social que desempeñaba eran los trabajos de mantenimiento que me ordenaba el Sr. Director del Centro. Debía ser el objetor de conciencia mejor vestido del mundo, porque siempre acudía después de trabajar, con mi impecable traje de chaqueta oscuro, mi camisa celeste y mi corbata azul. Y de esta guisa el Sr. Director, me llevó a un aula, y señalando una pizarra de unos tres metros de largo, por uno y medio de ancho, pesada como la madre que la parió, me ordeno pegarla a la pared. A tales efectos, me suministró una vieja caja de herramientas. Ni había tacos grandes, ni tornillos en condiciones… y el colmo, no tenía taladro.

Con un destornillador y un martillo, golpeé furiosamente la pared, haciendo un agujero que llegó al aula de enfrente. Afortunadamente al otro lado había una pizarra ya puesta que lo disimuló. Con el resto de agujeros tuve más cuidado. Pero qué más daba, si aquellos taquitos no iban a poder sostener el enorme peso del encerado. Al cabo de apenas tres cuartos de hora todo estaba colocado, aunque debo reconocer un poco torcido. El Director, mesándose la barba (los niños le apodaban papa pitufo), dijo: eso no está bien, vas a tener que bajarla. A lo que, con el mayor aplomo del mundo, le respondí: no, si no hace falta, esto se cae solo dentro de un rato. Y efectivamente, a los diez minutos casi provoco el derrumbe del colegio. Sonó como un trueno, vibraron las ventanas. Fue el último día que realicé algún trabajo dentro de mi prestación social sustitutoria. El resto de meses que me faltaban por completar fueron de lo más tranquilo, saludaba amablemente, preguntaba si había que hacer algo, y como no tenía ninguna labor social que atender, salía de las puertas del colegio ajustándome la corbata.

CONSCIENCIA

2008-08-26T13:07:00.000-07:00

Un atardecer en la playa, acostado sobre la arena. Frente a mí, Julia, metiendo conchas en un cubo, para después verterlas en otro. Y así, una y otra vez, ensimismada. La temperatura era perfecta, el sol calentaba tibiamente, y la brisa fresca movía el flequillo de la niña. Estaba disfrutando viendo su juego, contemplando sus manitas afanosas y su cara concentrada, y en ese momento, no sólo fui feliz, sino que además supe que lo era. Un estallido de conciencia me vino a la mente. Regresaron Patricia y Anabel de la orilla del mar. La pequeña se me subió encima, y con sus manitas me golpeaba la espalda. No hacía falta más, no necesitaba más, todas mis ambiciones, todos mis sueños… y mis preocupaciones, me parecieron mezquinas y diminutas.

LECTURAS DE VERANO

2008-08-22T12:28:00.000-07:00

Hazañas y chapuzas bélicas (Gary Brecher – The war nerd- editorial los libros del lince). Imaginemos al estereotipo del friki americano: un obeso eternamente vestido como si tuviese doce años, viviendo la vida artificial que le ofrece internet. Pues ese dice ser Gary Brecher, el autor del libro. También cuenta que trabaja procesando datos para una multinacional, siete horas al día frente a un teclado, insertando datos y cifras que no le dicen nada, y muchas más horas, cuando no trabaja, navegando por la red en busca de toda noticia relacionada con los muchos conflictos armados que siembran el planeta. Con este currículum, el fulano en cuestión a lo largo de más de trescientas páginas opina, y sobre todo delira, sobre Siria, Afganistan, Líbano…. y el conflicto de Perejil. Si señoras y señores, también tan intrascendente episodio cuasi bélico de la última legislatura de Mister Asnar escapa a sus opiniones. No me voy a detener al respecto más allá de indicar que el friki considera la toma del Islote de Perejil por Gendarmes marroquíes como una parodia ridícula de Iwo Jima protagonizada por los teleñecos. Hay que reconocer que desprende gracejo, la descripción de la contienda, y que te imaginas a un grupo de Gonsos, Gustavos, Pegis y gallinas ataviadas con turbante (según la descripción del autor), saltando entre las peñas en el incidente en cuestión. Sin embargo, disiento en cuanto a la enseñanza que extrae de todo esto el autor.

Concluye diciendo que no le gustaría ser español, esta afirmación, que hace extensible al resto de europeos, se justifica en lo que considera la vergüenza de haber perdido toda posición hegemónica a nivel militar. Efectivamente Sr. Brecher, no somos la potencia de hace trescientos años, pero tal circunstancia, no me importa. El estado que demando no quiero que se meta en conflictos que no le atañen, ni quiero que mi gobierno se inmiscuya en la vida de otros países, me importa tres pimientos que controle o no las reservas de petróleo y demás zarandajas imperialistas. Le exijo a mis gobernantes que sean buenos gestores y que garanticen mis derechos individuales.

En su día pensé que con respecto a Perejil, se hizo lo que se debía hacer, sin un solo disparo, sin un solo muerto, más que reconquistar la roca, desalojar a los pobres gendarmes marroquíes con una mínima fuerza. El sátrapa Mohamed no merece más atención.

Ahora pienso que el empollón de la guerra (cómo se autodenomina el autor del libro) diría que la mía es una posición cómoda. Que hagan la guerra otros, que otros te defiendan y aseguren tu cristiano modo de vida. Pero yo me pregunto a estas alturas de la historia, si en realidad, todos esos conflictos no los hemos acabado creando nosotros mismos. Y que visto el nivel de fracaso en la defensa de la libertad y la democracia de los amos del mundo, debería dudarse no sólo de su eficacia, sino también de sus verdaderas intenciones.

Después de lo expuesto, creeréis que no me terminaré el libro. Nada de eso, el desparpajo y el pensamiento delirante con el que está escrito, me anima a seguir leyéndolo, eso sí con el suficiente criterio para no creerme todo lo que este guerra-adicto (nuevo desprecio autocalificativo que Gary emplea) dice.

Por si a alguien le interesa, finalmente añadir, que the ward nerd, dudo si realmente existe o si en realidad es un personaje ficticio creado por una editorial, también es blogger,

No te rías de mi mala memoria

2008-07-18T12:38:00.000-07:00

Por qué te ríes de mi mala memoria.

Sólo puedo hablar contigo.

Hay otros oídos, pero no son para estos pensamientos descoordinados.

Me consuela contarte mis secretos,

Y mis delirios.

No te rías de mi mala memoria,

Porque hay cosas que no olvido.

LÁGRIMAS NEGRAS

2008-07-02T09:35:00.000-07:00

LOS RAMONES Y LOS CHUNGUITOS O RELACIONES DELIRANTES ENTRE EL PUNK ROCK Y LA RUMBA MACARRA.

2008-06-18T11:14:00.000-07:00

Cuando era chico, triunfaba el punk. Los Ramones comenzaban a sacar discos de rocanrol pasado por batidora con guitarras como sierras. Sin embargo en mi barrio no había punks. Y al único punk que conocíamos, a pesar de su nombre, ni siquiera se podría considerar un hermano pequeño de los Ramones. Naturalmente hablo de Ramoncín, que con la cara pintada se retorcía frente al micrófono cantando aquello de soy el rey de pollo frito. A mis amigos y a mi, Ramoncín no nos gustaba.

Pero era natural que en mi barrio no se vieran crestas. Cada grupo humano en función de sus características sociológicas, económicas, culturales, lingüísticas… acepta o no determinadas manifestaciones culturales. Mi barrio no era Forest Hills, en el distrito de Queens, Nueva York. Se componía de quinientas viviendas de promoción pública del entonces llamado Instituto Nacional de Vivienda, donde obreros del más variado pelaje sacaban adelante a sus familias en pisos diminutos. En función de tales condicionamientos, los reyes eran Los Chunguitos.

Llegados a este punto se hace necesario aclarar que Los Ramones escogieron este nombre, porque, al parecer Ramone era el apellido elegido por Paul McCarthey para registrarse en los hoteles y es sinónimo de autor anónimo. Por otro lado, Los Chunguitos, acabaron eligiendo tal nombre porque así eran conocidos desde que eran churumbeles (en otro barrio peor que el mío, pero en la misma ciudad) y tiraban piedras a los trenes mientras que sus mayores les afeaban tan bárbaro juego diciéndoles “que chungos sois...”. Aclarada la etimología de tan curiosos nombres, cabe preguntarse ahora quién es más punk desde bien pequeñito.

Pues bien, estoy seguro que si los falsos hermanos Ramone, hubiesen conocido a los auténticos hermanos Chunguito – Salazar, gustos musicales aparte (o quizás no), se hubiesen convertido en grandes amigos y se hubiesen contado prácticamente, entre cerveza y cerveza, las mismas penas: fallecimientos prematuros, excesos, giras interminables…

Con el tiempo, conocí a Los Ramones y su descaro me venció por completo, y aún hoy, para tortura de mi mujer, ocupan medio giga en mi mp3 y los pongo en el coche a toda pastilla. Sin embargo, olvidé por completo a los Chunguitos, hasta que por casualidad, el otro día los vi en el youtube. Y pensé en esta extraña y delirante relación, porque creo que Los Chunguitos, en realidad, eran mucho más punk que Los Ramones y los Sex Pistols juntos.

La presente, en realidad es una excusa para poner estos dos vídeos. Por cierto, a día de hoy, mataría por tener una cabeza con tanto pelo como la los Chunguitos.

POR VERGUENZA TORERA VOY A HACER UNA ENTRADA

2008-06-09T15:18:00.000-07:00

Cuando se reflexiona sobre este invento de los blogs, siempre aparece como crítica la posibilidad que ofrecen a cualquiera para exponer cualquier asunto aunque no tenga ni idea de sobre lo que esté hablando. Se dice al respecto que amparados por el anonimato algunos blogueros se atreven a opinar, sin tener en cuenta lo ofensivo, o equivocado, de sus opiniones. Hay quien opina que la crítica literaria, artística en general, la política o cualquier otro ámbito de la actividad humana debe quedar reservado a los profesionales que, con criterio debidamente formado, tienen la capacidad de hacerlo debidamente. Yo no estoy de acuerdo. Al igual que nadie controla las conversaciones que tenemos en los bares tomando una caña, tampoco nadie debe controlar las opiniones expresadas en los blogs. Naturalmente, tengo en cuenta que los destinatarios de las diatribas que se sueltan en un bar, en teoría, son inferiores en número que los posibles lectores de un blog. Sin embargo, mis lectores, según el analytics, cabrían en una cafetería, y además, ojo con lo que digo, estaría dispuesto a invitarlos a todos a una cañita fresquita con un buen aperitivo. Por lo tanto, lo que escribiré a partir de ahora debe tomarse en consideración bajo este contexto exento de cualquier atisbo de erudición y como opinión personalísima.

Después de esta introducción, debo dejar claro que mi intención en modo alguno es utilizar esta entrada para insultar a nadie, nada más lejos de mi intención tal y como demostraré. Lo que sucede es que me apetece hablar brevemente de lo último que he leído. He terminado la novela histórica, perdón, historia novelada, titulada "ROMA" de "Steven Sailor". A diferencia del resto de la obra del autor que conozco, que se reduce a unas ocho o diez novelas de la serie de Gordiano el Sabueso, en esta novela, perdón otra vez historia novelada, la trama y la descripción de los personajes es casi lo menos importante. Steven se atreve a ventilarse la historia de ROMA desde antes de Rómulo y Remo hasta Augusto en algo más de quinientas páginas, sirviendo de hilo conductor de las distintas historias que se cuentan un amuleto fálico (fascinus) que portan colgado al cuello los distintos protagonistas a lo largo de las más relevantes hitos de esta civilización.

He repetido con cierta ironía que no se trata de una novela histórica, sino una historia novelada, y así es, el argumento está al servicio de la descripción y mejor comprensión de los hechos históricos, por lo tanto el valor literario o artístico, en principio es nulo. No obstante, y siempre teniendo en cuenta esta premisa, es un libro tremendamente entretenido. Y aunque se sepa un poquito del tema, es divertido pasearse a lo largo de los siglos conociendo los hechos más relevantes de la historia de Roma de la boca de sus mismos protagonistas. Eso sí, como hay algún detalle que otro que es ficción, me ha obligado a repasar la THEODOR MOMSEN, y cuando éste resultaba demasiado prolijo al genial Indro Montanelli.

También he leído en las últimas semanas "Mi querida hija Hildegart" de Carmen Domingo. Bueno a ver por donde empiezo, la historia es fascinante y se nota que la autora ha desarrollado una buena labor de documentación, y es de agradecer que reproduzca las fuentes documentales que manejó para el libro. Pero hay cosas que no me encajan ni en la redacción ni en el contenido. No obstante, merece la pena leerlo.

CARICATURA

2008-04-21T10:29:00.000-07:00

banalidades

2008-04-09T02:42:00.000-07:00

Ayer mientras revisaba la agenda, descubrí este dibujito que hice mientras atendía una llamada telefónica. Se trata de una interpretación libérrima del cuadro de klint que tengo frente a la mesa. No es que no me interesase lo que estaba haciendo, es que la mano en determinados momentos parece que funciona sola. Recuerdo que en mi época de estudiante me pasaba lo mismo: los apuntes siempre estaban llenos de dibujos mezclados con el texto.

DESINHIBICIÓN

2008-04-04T02:23:00.000-07:00

La canción es ya antigua, y el vídeo, que pego del tube, también. Pero... es uno de mis temas preferidos de los Pixies, y el vídeo simplemente muestra a dos jóvenes pasándoselo bien.

la puerta deshecha

2008-03-29T02:52:00.000-07:00

Anab me pidió una entrada de Carolina Coronado para su "etiqueta" de putas y valientes para su blog "La puerta deshecha". Me alagó que así lo hiciera y me divertí

CAROLINA

2008-03-27T14:58:00.001-07:00

Carolina nació en 1821 en la ciudad de la cordialidad. Muy romántica ella, prefería este nombre a “Almendralejo” porque el sufijo “ejo” no hacía justicia a una ciudad tan encantadora y próspera, capital de la Comarca de “Tierra de Barros” y en plena Ruta de la Plata. Su padre y su abuelo, aunque burgueses acomodados, habían sido perseguidos por sus tendencias liberales. Siendo ella muy niña se mudaron a la capital de la provincia, Badajoz, que desde entonces, estuviese donde estuviese sería su casa, y allí creció recibiendo la esmerada educación femenina de las señoritas de la época. De esta forma pasaba sus días bordando bonitas flores, pero estoy seguro que más de una vez se pinchó el dedo, distraída de la labor, por las acaloradas soflamas revolucionarias de su padre y amigos, prestando atención a cada palabra que se decía.

Carolina era una jovencita muy guapa, además sabía que lo era. Sin embargo, prefería sostener frente a su hermoso rostro un libro en lugar de un espejo. Así, no se abandonaba a la contemplación de su belleza adolescente, sino a las historias encerradas en los libros. En más de una ocasión se llevó una buena reprimenda cuando descubrieron que ocupaba su tiempo en leer cualquier libro que llegase a sus manos, en lugar de completar los refinados bordados de lo que sería su ajuar. O cuando, por la mañana entraban en su habitación, y la encontraban dormida en su escritorio, encima de un libro abierto.

Carolina no sólo era una voraz lectora. También le gustaba escribir, y desde los diez años componía poemas. Asombraba en las comidas a sus padres y familiares recitando con su vocecita sus creaciones en rima asonante y consonante. Parecía que aquello no tenía secretos para ella. Parecía que Euterpe, musa de la poesía lírica, (muy activa por aquella época) le chivaba directamente al oído las palabras, limitándose su manita a escribirlas en letra redonda.

Carolina, le decían, tanta literatura no puede ser buena. Al menos para una señorita como Dios manda, digo yo. Sin posibilidad en esta provinciana ciudad de correr aventuras y tener amores inflamados, acabó inventándoselos. Así, se creó en su imaginación como su hermana mayor Mary Shelly, un ser, pero no mostruoso, no. Alberto, era un guapo y educado caballero que surcaba los mares en un “velero bergantín”. Hasta tal punto su imaginación desbordada detalló en su fantasía al apuesto Alberto que cuando lo ahogó (en su imaginación) sintió una pena tan profunda que juró castidad eterna y pensó en vestir de luto. El día del triste naufragio escribió:

NADA RESTA DE TI

Nada resta de ti..., te hundió el abismo...,

te tragaron los monstruos de los mares...

No quedan en los fúnebres lugares

ni los huesos siquiera de ti mismo.

Fácil de comprender, amante Alberto,

es que perdieras en el mar la vida,

mas no comprende el alma dolorida

cómo yo vivo cuando tú ya has muerto.

Darnos la vida a mí y a ti la muerte;

darnos a ti la paz y a mí la guerra,

dejarte a ti en el mar y a mí en la tierra

¡es la maldad más grande de la suerte!...

Carolina no cumplió con el voto, afortunadamente para ella, y por albures de ese mundo que antes no era un pañuelo, conoció a Justo Horacio Perry, secretario de la embajada de EE.UU en España. Se casó el yanqui con la guapa extremeña en 1852, dejando desolado a su paisano Espronceda, quien escribió al conocerla adolescente:

Dicen que tienes trece primaveras

y eres portento de hermosura ya,

y que en tus grandes ojos reverberas

la lumbre de los astros inmortal.

Juro a tus plantas que insensato he sido

de placer en placer corriendo en pos,

cuando en el mismo valle hemos nacido,

niña gentil, para adorarnos, dos.

Torrentes brota de armonía el alma;

huyamos a los bosques a cantar.

Dénos la sombra tu inocente palma,

y reposo tu virgen soledad.

Mas ¡ay! perdona virginal capullo,

cierra tu cáliz a mi loco amor.

Que nacimos de un aura al mismo arrullo,

para ser, yo el insecto, tú la flor.

Carolina fue feliz con su marido tan liberal como su padre, y su casa en Madrid fue refugio de progresistas y de tertulias literarias. Un lugar de libertad, donde se podía hablar y ser escuchado. La Justicia, la Igualdad y la Fraternidad también eran poesía, solía pensar la guapa recordando a su padre.

Carolina, además, era cataléptica. Le horrorizaba imaginarse protagonista de una historia de terror de su también hermano mayor Edgar Allan Poe. Murió provisionalmente en varias ocasiones y le obsesionaba el tema en grado sumo. Amaba tanto, que no es que tuviese miedo a la muerte, sentía el dolor de su pérdida en los otros. Amaba tanto, que cuando murió Justo Horacio le contagió su catalepsia y se negó empecinadamente a enterrarlo, lo embalsamó e imaginó que seguía vivo, pero callado. El Silencioso le apeló.

Carolina, un soleado día de Otoño, acompañada del fantasma de su enamoradizo y revolucionario amigo Espronceda, visitó al pintor Federico Madrazo y Küntz. Cuando entró en su estudio y la belleza le miró a la cara, sintió una pulsión incontrolable que le obligó a retratarla. Mientras buscaba el negro adecuado para sus grandes y profundas pupilas, la belleza romántica contó al pintor su enfermedad. Como única respuesta, Federico inclinó la cabeza y posó delicadamente el pincel sobre el lienzo aplicándose con más entusiasmo a la tarea.

Carolina, hoy, está en el museo del Prado, porque su alma está secretamente encerrada en el cuadro por milagro de Madrazo, y su belleza clásica, y su porte desafiante, nos recuerdan que hasta la languidez, la nostalgia y la tristeza son bellas. Si se sabe cómo.

Carolina, en una eterna catalepsia de piedra, también reposa sentada en el parque que Badajoz dedicó a su primo mayor Emilio Castelar y Ripoll, que en agradecimiento a su refugio de progresistas, la acoge como buen republicano liberal. A sus pies, se lee “La mujer en ti se hizo poesía”. Y ella observa, a los pies del estanque plácidamente, como, todo lo que importa, día tras día, sigue igual. Cuando paseo a su lado, escojo muy bien mis palabras, incluso mis pensamientos, pues está atenta a todo y no es justo importunarla.

“Carolina es la reina de la poesía”, decían unos señores alborotados, empeñados en colocarle una corona sobre su cabeza. Ella, agradecida y modesta, primero rió, al recordar que ya se apellidaba Coronado, y después, al tiempo que afectadamente giraba la cabeza llevándose su delicada mano a la frente, dijo:

Una corona, no, dadme una rama

de la adelfa del Gévora querido,

y mi genio, si hay genio, habrá obtenido

un galardón más grato que la fama.

No importa al porvenir cómo se llama

la que el mundo decís que dio al olvido;

de mi patria en el alma está escondido

ese nombre, que aún vive, sufre y ama.

Os oigo desde aquí, desde aquí os veo,

y de vosotros hablo con las olas,

que me dicen con lenguas españolas

vuestro afán, vuestra fe, vuestro deseo,

y siento que mi espíritu es más fuerte

en esta vida que os parece muerte.

PD. Si alguien quiere hacerse una idea de quien fue Carolina Coronado Romero de Tejada que busque en la Wiki, porque esto es un entrenamiento de unas dos mil palabras escrito en 24 minutos.

si y no son conceptos relativos

2008-03-27T09:50:00.000-07:00

CONCEPTOS OLVIDADOS: honor y honra

2008-03-20T02:08:00.000-07:00

En el siglo XVI el honor era un sentimiento fortísimo que movía las conductas hasta límites insospechados. El honor siempre ha sido un sentimiento difícil de definir, y difícil de distinguir de la honra; hoy entendemos que el honor es nuestra conciencia del deber, y entendemos que la honra es la opinión que nuestras acciones merecen a los demás. Ni el honor ni la honra tienen hoy la fuerza que en los siglos XVI y XVII, cuando ambos conceptos andaban muy unidos entre sí.

Honor y honra tenía una fuerza terrible. El honor consistía en el alto concepto que cada uno tiene de si mismo, que obliga a comportarse y estar a la altura de lo que uno es, se imagina ser o quiere ser, mientras que la honra era la buena fama, la buena opinión que los demás tenía de uno y de sus cosas (…) Así por ejemplo, mientras que la honra exigía quedar bien, mostrarse valiente y arrojado en un asalto, donde todos, jefes, compañeros y enemigos verían su conducta, el honor era mucho más exigente porque apretaba cuando nadie estaba mirando. Era la pulsión íntima de hacer lo mejor, alcanzar la excelencia en todas las cosas, llevar a cabo grandes hazañas de fama imperecedera y exigirse a sí mismo más allá de lo que mandaban los jefes. La honra era la opinión que los demás tenían de uno, y el honor la que uno quería tener de sí mismo.

Del libro "Tercios de España * La infantería legendaria * de Fernando Martínez Laínez y José María Sánchez de Toca (Va ya por la 6ª Edición de la Editorial Edaf). Tiene narices que a un objetor de conciencia como yo le encanten este tipo de libros.

MÁS HETEROFOBIA

2008-03-05T03:39:00.000-08:00

Quedó más o menos explicado en la entrada anterior el origen de ese miedo cerval que tenemos al otro, al extraño, al extranjero... Y estando así las cosas, la humanidad va avanzando y llega la revolución francesa y la constitución americana y se empeña en hacer protagonista al hombre en lugar del grupo.

Se considera de esta forma al individuo como poseedor de derechos inalienables. Este sí que es un invento y no la rueda. A partir de ese momento, comienzan a despertarse los derechos humanos. Soy un individuo que puede formar parte de un grupo, pero éste no puede arrebatarme determinadas prebendas que poseo por el sólo hecho de haber nacido. Así, con independencia de mi lugar de nacimiento, de mi religión, de mis ideas políticas… soy intocable en muchos aspectos: tengo libertad para ir donde quiero, para expresar mi opinión de las cosas, aunque sea extravagante, y sin privilegios, debo ser tratado de igual forma que cualquier otra persona.

Hubo otros inventos, que se opusieron al de la democracia, surgen regímenes totalitarios en los que lo colectivo no se subordina al grupo. Y de esta forma, se persiste en el odio a los otros y la pureza en el pensamiento y en la uniformidad. Se crean entidades abstractas igual de incuestionables que los dioses, que se tragan cualquier atisbo de libertad individual, se habla de pueblo, nación, proletariado, raza…. al que se considera como único ente legitimado para tener derechos, y al cual, se subordina el individuo. Estas ideas delirantes permiten cualquier atrocidad pues el individuo no importa al estar subordinado a ideales que creen más elevados. Por una bandera, por una patria, no sólo se puede morir, sino también se puede matar. Por el mantenimiento de una lengua, se puede imponer la misma pese a quien pese. Por la supremacía de una raza elegida por Dios, se puede exterminar otra. Por llevar a efecto unos ideales revolucionarios, se puede idiotizar a una población, matarla de hambre, o se puede atajar con contundencia cualquier atisbo de disidencia....

A determinados heterofóbicos (creo que me acabo de inventar la palabreja) les repugnaban que se les comparase, o si quiera identificarse, con determinados corrientes políticas denostadas y demonizadas. Así que, poniéndose la piel de cordero encima de su piel de lobo construyen sofismas bastante curiosos. Así, después del nazismo o del franquismo (por tenerlo más cerca, quizás lo comprendamos mejor) cualquier ideología nacionalista debería ser denostada. Sin embargo, algunos nacionalistas vascos y catalanes, si se mirasen un poco más, se darían cuenta de que utilizan hasta la misma terminología. Y hasta para ir al lavabo se acompañan de la icurriña y la señera. Tanta patria y tanta bandera, a mi personalmente, me da asco. Igualmente, en cuanto ya no pueden utilizar la religión o la raza para "justificar" su odio al resto, las sustituyen su amor por la bandera, el pueblo, la cultura o la lengua.

Son culturalistas: las diferencias culturales más tontas les hacen afirmarse en su identidad para odiar a los otros. La lengua como eterno estandarte de la bondad de los prejuicios hacia los otros la conocemos bien y es una manifestación bastante frecuente de este tipo de enfermedad moral. Así, algunos nacionalistas, por ejemplo, en modo alguno pueden llegar a aceptar que son maravillosos y el resto estúpidos por ser de determinada raza, o tener el RH negativo, hablar determinada lengua o tener determinadas costumbres, son estupendos y el resto imbéciles agresivos que pretenden destruirles. porque hablan una determinada lengua que hay que proteger, difundir e imponer y porque les molesta que en sus calles o en la televisión se hable en otras lenguas que han venido de fuera. Desbaratándolo todo pasan a considerarse víctimas, y su condición de agredidos y oprimidos les legitima igualmente para defenderse e imponerse a los otros. Menudas víctimas.

Este sí que es un pensamiento descoordinado.

2008-03-04T01:12:00.000-08:00

Bueno más que descoordinado es delirante.

En sucesivas entradas, mostraré la digestión personalísima del capítulo “heterofobia” del Diccionario Filosófico de Fernando Sabater.

Fernando Savater define la heterofobia como el sentimiento de temor y odio ante los otros, los distintos, los extraños, los foraresteros, los que irrumpen desde el exterior en nuestro círculo de identificación. Un término parecido para designar este sentimiento que el filósofo define como enfermedad moral es alterofobia.

El autor parte de la constante humana de la imitación. Llegados a este primer punto no sé si tendrá algo que ver con la teoría conductista de Bandura (porque entre otras razones lo que he leído de este señor es por referencia de otros autores). Bueno al lío que me pierdo ya al principio, decía que, Don Fernando, para explicar esta enfermedad moral toma en consideración como premisa la imitación. Considera que los hombres tendemos a imitar lo que nos rodea, y que con la imitación, surge la identificación y posteriormente los rasgos característicos de cada una de las culturas. La imitación da seguridad al grupo, que así se siente cohesionado y solidario. La imitación entre los miembros del grupo fomenta la compatibilidad de los miembros del grupo y su aunamiento funcional.

Desbaratando un poco a tan admirado filósofo pongamos un ejemplo, que no sé si es adecuado: cada comunidad tiene un modo semejante de vestir, lo más fácil es pensar en esas tribus africanas que aparecen en los documentales. La poca vestimenta que llevan lo señores es idéntica y los diseños de la pintura con la que se adornan los hace prácticamente iguales. Del mismo modo, las señoras de la tribu, utilizan adornos muy similares, y llegan incluso a producirse mutilaciones o tatuajes rituales que las hacen idénticas. Todos los miembros de la tribu parecen uniformados, y así, se identifican como comunidad y se diferencian de la tribu vecina con la que guerrean de cuando en cuando. Es decir, una manifestación de esa imitación humana que cohesiona el grupo es el vestido. Con él reconocemos a nuestro semejante, que pertenece a nuestro grupo en el que nos sentimos seguros.

En nuestro entorno occidental ocurre lo mismo, a pesar de los esfuerzos de los famosos diseñadores en las pasarelas, todos vestimos de una forma bastante semejante, y la aparente variedad en los diseños y colores sólo es perceptible para los miembros del grupo. Es decir, sólo alguien perteneciente al grupo es capaz de captar las sutiles diferencias entre las vestimentas de uno y otro individuo. Si viajamos a Afganistan, por ejemplo, como occidentales sólo percibiremos a señores vestidos con túnicas y gracioso sombrerito, sin embargo, si les preguntamos a los afganos, éstos nos aclararan que cada uno lleva ropas totalmente distintas, explicándonos diferencias en el atuendo que no habíamos percibido. Si traemos al oriundo en cuestión a Europa dirá que los hombres van sin sombrerito y que las mujeres muy destapadas.

Por otro lado, también da que pensar cómo determinados grupos y “tribus urbanas” tienden a uniformarse, identificándose así como miembros de un grupo frente al resto. Fácilmente podemos identificar a un "heavy", a un "punk" a un "gótico".... no he visto a ningún punk con traje y chaqueta, a ningún pijo con los pantalones rotos y sucios.

Del placer de imitarnos unos a otros, en el lenguaje, en la ropa, en las ideas, en la religión, en todos los ámbitos culturales, surgen las distintas culturas con sus rasgos característicos y propios. Esa identidad proporciona evidentes ventajas al grupo y al individuo que se siente cohesionado y solidario, pero también provoca inconvenientes, siendo uno de los principales el rechazo a la innovación. El individuo que se separa del grupo y piensa o actúa de una forma distinta es tachado de extravagante, cuando no de traidor o de hereje. Ese modo de percibir las cosas desde el punto de vista de miembro de una comunidad impide que los árboles nos dejen ver el bosque.

Para protegerse del cambio, de los rebeldes y herejes y de las otras comunidades, el grupo legitima sus prejuicios con fundamentos imposibles de rebatir, axiomas míticos, religiosos, raciales… Cuando la fe guía el pensamiento y el comportamiento, lo encadena de tal forma que hace imposible el cambio.

Citando a Spinoza, Fernando Savater recuerda que "la voluntad de imitación que une a las comunidades humanas es también la causa de muchos de los enfrentamientos que se dan en ellas”

CONTINUARA....

Cosas que te estropean la mañana

2008-03-03T02:29:00.000-08:00

He leído no se dónde, navegar sin rumbo tiene estas cosas, que una psicóloga reputada decía algo así como que la conciencia no existe, sólo hay un cuerpo moviéndose y haciendo cosas. No sé qué base científica tenía para afirmar tal cosa. Pero desde luego, si yo llegase a la misma conclusión, sabiendo positivamente que tal dato es cierto, supongo daría por terminada mi vida. Qué interés puede tener seguir en este camino cuando el conductor no es mi propia consciencia y voluntad, sino un cúmulo de factores biológicos.

Las consecuencias de esta premisa son terribles. No siendo más que cualquier otro bicho de la naturaleza, ante esta perspectiva, quizás, la única opción sería destruir cualquier civilización y volver a las cavernas. ¿ Por qué ? Pues, porque nuestra sociedad se basa en la inquebrantable fe en el libre albedrío. Los conceptos desarrollados por el hombre de bien y mal carecerían de sentido, al igual que el premio o castigo. El amor no existiría y lo que siento, mis amores y mis odios, serían un espejismo de reacciones químicas. Y ante esta situación, sólo podrían ser aplicados en la relación interpersonal las leyes salvajes de la naturaleza. Nietzsche no mató a dios para esto.

COZUMEL

2008-02-25T02:49:00.001-08:00

UNA BUENA NOTICIA

2008-02-25T02:30:00.000-08:00

Hay muchas cosas que me debería hacer. Entre ellas, revisar los boletines de avance de jurisprudencia y legislación que recibo por correo semanalmente, que para eso los pago. Sin embargo, la mitad de las veces por falta de tiempo y la otra mitad por desidia, terminan en la papelera sin ambir. Hoy sin embargo, he leído el sumario de uno de esos boletines de jurisprudencia y he encontrado que en fecha de 29 de enero de 2.008 la Sala 9ª del Tribunal de Justicia de las Comunidades Europeas dicta sentencia en la que resolviendo una cuestión prejudicial instada por el Juzgado Mercantil número 5 de Madrid declara la ausencia de obligación por parte de las compañías telefónicas de los datos de los clientes (direcciones IP) que descargan música.

La referencia dice así:

“El TJCE resuelve una cuestión prejudicial planteada por el Jugado Mercantil nº 5 Madrid, respecto a la interpretación que las Directivas sobre el comercio electrónico, sobre armonización de determinados aspectos de los derechos de autor y los derechos afines a los mismo en la sociedad de la información y sobre el respeto de los derecho de propiedad intelectual.

La Sala declara que las citadas Directivas deben interpretarse en el sentido de que no obligan a los Estados miembros a imponer, en una situación como la del asunto principal- se reclama a Telefónica revelar la identidad y dirección de determinados clientes que compartían música cuyos derechos de explotación corresponden a discográficas españolas y de los que se conoce su dirección IP de sus ordenadores-, el deber de comunicar datos personales con objeto de garantizar la protección efectiva de los derechos de autor en el marco de un procedimiento civil, obligación de comunicación que sólo está autorizada en el marco de una investigación criminal o para la salvaguardia de la seguridad pública y de la defensa nacional”.

A mi modo de ver es una buena noticia. No porque alguien pueda descargarse música con la tranquilidad de que no se le reclamará su pago, sino porque quedan a salvo el derecho a la intimidad dentro de la red. Si Cuba o China controlan los contenidos y el uso de internet a sus ciudadanos (perdón súbditos) en nombre de de la revolución y tonterías por el estilo, no podemos hacer nosotros otro tanto en nombre de la libertad de mercado. Ponderando los bienes en conflicto, los derechos de autor y la garantía del secreto de las comunicaciones es evidente que debe prevalecer este último derecho fundamental, aunque a su amparo se cometan conductas irregulares o directamente ilícitas.

Creo que al respecto de esta cuestión y otras muchas, debemos tener una postura combativa, las conquistas de la democracia y el Estado de Derecho, único sistema de gobierno legítimo y válido, son irrenunciables.

La cuestión queda clara, sólo por acuerdo judicial y en procedimientos penales se podrá intervenir en este tipo de comunicación, cosa por otro lado, ya conocida puesto que la L.E.Crim. es clara al respecto de las intervención de las comunicaciones telefónicas y postales.

PIPIRIGAÑA

2008-02-22T01:53:00.000-08:00

LA MIGA QUE TIENEN LAS COSAS.

De pequeño mi abuela Amalia jme enseñó un juego muy simple que se acompañaba cantando la siguiente retahíla

Pipirigaña,

jugaremos a las cabañas

Con las manitas cortás

¿Quién te las cortó?

El agua que cayó.

¿Dónde está el agua?

Las gallinitas se la bebieron

¿Dónde están las gallinas?

Poniendo huevos

¿Dónde están los huevos?

El cura de los comió.

¿Dónde está el cura?

Diciendo misa.

Lávate niña con agua bendita.

No sé por qué se me ha venido a la mente esta cancioncilla, pero el caso es que busqué su origen en internet, y encontré cosas muy interesantes. Por lo visto, la letra que me enseñó mi abuela, no es la única, y la versión más extendida es la que sigue

Pipirigaña,
mata la araña
con un cuchillito
bien afiladito.
¿Quién lo peló?
La pícara vieja
que está en el rincón.

También descrubrí la razón por la que hasta la adolescencia no me importó que la retahíla no tuviese, en apariencia, significado alguno. Según los expertos los niños perciben el mundo de una forma distinta a los adultos, y este tipo de canciones infantiles son simplemente un juguete que se manejaba con la voz, sin significado simbólico de ningún tipo. Era divertido cantarla y daba lo mismo que tuviese o no significado. Investigando qué significaba eso de pipirigaña, descubro en primer lugar que esta canción no sólo era popular en el folkclore infantil español, sino que también, al parecer, tiene una amplia difusión en la cultura sefardí. Además, pipirigaña, hace referencia al pez pecigaña, que es una figura de comparsa carnavelesca como la sardina celebrándose su funeral burlesco el miércoles de ceniza Y hay referencias a esta retahíla en el Buscón de Quevedo y en otras obras del Siglo de Oro.

Al hilo de lo anterior, enumero las retahílas que recuerdo:

Para rifar:

Una mosca en un cristal hizo ris ras

El cristal se rompió

Y la- mos - ca se sal- vó

---0---

En un café se rifa un gato

Al que le toque el número cuatro

Uno, dos, tres y cuatro

---0---

Un din don de la poli poli Francia

Un cañón que dispara para Francia.

Niño ven aquí,

Yo no quiero ir

Salva para ti.

Burlonas

¿Qué miras?

Los peos que te tiras

Tu madre los recoge y los echa a la comida.

---0---

Mama, mama, periquito me quiere pegar

Por qué, por qué

Por un cachino de pan

---0---

Qué pasa, qué pasa

Un burro por tu casa

Y por último una especie de chiste que se hacía en el pueblo de Anab.

- Oye, pero tú no te habías muerto.

- No fue mi hermano, pero yo estuve muy malito.

NO PUEDO RESISTIRME. OTRA VEZ LUIS CHAMIZO

2008-02-11T09:01:00.000-08:00

EL DESCONCIERTO
Improvisación

Anda, que güeña t'espera;
güeno está tu padre, güeno
p'ammate tres zurríos
Y no dejate í' p'al pueblo
enjamás. ¿Onde has andao?
Dime: ¿Qué diablos t'as jecho
töíta la noche de Dió
sin acudir, y sabiendo
que tos aquí t'aguardaban
como al santo venimiento
muertos de jambre?

—¡Qué coñio!;
yo estuve en el desconcierto,
es decí, yo estuve juera,
que los que estaban por drento
eran tós los señoracos,
la gente gorda del pueblo.

¡Vaya mozas peripuestas!
¡Vaya jembras de lo güeno!
¡Vaya'quel Marcos Reöndo
qu'estaba que pa coméselo!
Pos ¿y aquél del organillo?
¡no era naide con los deos!

Asín son las juergas, madre,
de los señores der pueblo,
asín da gusto, ¡qué contri!,
y no como aquí jacemos,
siempre empinando la bota,
cantando siempre lo mesmo.

Aquéllos eran cantares
con tó lo suyo; por cierto
qu'a mí me páece mentira
qu'aquel mocino tan nuevo,
tan delgainino, cantara
tan juerte y con tanto genio.

¡Vaya un vozarrón, mi madre!,
retumbaba com'un trueno,
y endispués s'iba apagando
tiritando en el galguero,
jaciendo unos gorgoritos,
jormando un feligraneo,
apretando y aflojando,
bajando y dispués subiendo,
destira jando la copla
y queändose un momento
con un son d'esos mu juertes,
que los llaman “dos de pecho”,
lo mesmito que los mícales
jacen parás en el cielo.

¡Mecachi en dies, vaya un tío!
¿Onde l'enseñarán eso?
Pa mí que no es en España,
porque en España yo creo
que no l'enseñan a uno
na más qu'a cantá flamenco.

Lo qu'a mí me da coraje
es qu'a lo mejó no entiendo
la letra de las tonás
que se canta con más genio.

Cúchili, fáchili, mochi.
¡Anda, verigua tú eso!
Pos asín se las gastaban
las coplas del desconcierto.

Lo qu'es p'al canle no hay otro,
no pué ser que llegue haberlo
como ese Marcos, tan flaco,
tan delgainino, tan tieso,
que canta más qu'una máquina
cantaöra, ¡ya lo creo!

Y pa custión de la música,
pa dal de prisa a los deos
no pué habel otro en el mundo
que maneje el estrumenlo
mejó, ni con tanto garbo,
con más gracia y más salero
como ese señor Echániz
qu'es un tío e cuerpo entero.

Y ya lo sabes tó, madre,
tó lo que pasa pol pueblo,
y da gracias a las gracias
que s'acabó el desconcierto,
que si no, manque m'hubiera
padre escachurrao los sesos
endispués, esta presona
no güerve pal rastrojeo,
ni güerve con los avíos,
ni güerve con los aperos,
y os saldrían telarañas
en el estógamo mesmo.

¡Vivan los Marcos Reöndos!
¡Vivan los músicos güenos!
¡Vivan las caras bonitas
de las muchachas del pueblo!

Y dile a padre que venga,
que no m'importa un pimiento
que m'atice tres zurríos
y me retuerza el pescuezo.

POCAS VECES UN POEMA TIENE UN TONO HUMORÍSTICO COMO ÉSTE. POR ESO ME ENCANTA

OTRA HISTORIA REAL COMO LA VIDA MISMA

2008-01-22T09:43:00.000-08:00

El poeta Luis Chamizo, que describe como nadie determinados ambientes, lugares y tiempos, cuando en el poema "La juerza d´ un queré" quiso describir una tarde calurosa escribió: "una siesta, cuando´l sol achicharraba, una siesta qu´entumía los sentios el bochorno de la calda,sin arrullos de las tórtolas, ni continos sonsonetes de chicharras,sin trinos de cogutas y sin roncos gurrapeos de las ranas:una siesta pa dormía baj´un chopo,panz´arriba, junt´al agua." Esta historia tuvo lugar un mediodía en una sala de vistas de un Juzgado de Instrucción de "otro" pueblo del sur de Extremadura. El calor del verano parecía que hubiese callado hasta el tiempo, y el sol cegaba de tal forma que era incomodo andar por aquellas calles de casas encaladas y suelo de piedra.

Sobre los estrados de la Sala de vistas estaban en el centro la Jueza y la Secretaria, a su izquierda la acusación, en este caso me había tocado esta posición, y a la derecha el abogado del turno de oficio de la defensa. Frente a nosotros la hilera de bancos de madera reservada para el publico. El oficial de justicia, salio al zaguán y en voz alta pronuncio el nombre del testigo, que entró educadamente con el sombrero - mascota en la mano. La juez hizo las formales advertencias de su obligación de decir verdad y formuló las generales de la ley sobre su relación con las partes del procedimiento, y comenzó el interrogatorio.

El deponente, en un castuo impecable, expuso como había sido testigo de una agresión en un bar por motivos de caza. La Jueza, una chica rubia muy joven, que por su acento debía ser del norte de Castilla, mientras el testigo hablaba, hacía extrañas muecas intentando descifrar el testimonio. Interrumpiendo al testigo, fue dictándole a la Secretaria lo que debía constar en el acta en perfecto castellano, y aplicada, ésta tecleaba rápidamente la traducción improvisada. Llegó el momento en el que el buen señor, que nervioso seguía retorciendo el ala de su mascota, contó que vió al acusado como golpeaba la cabeza de la víctima con un taburete, y como él, alarmado, grito "qu´acudi, qu´acudi... ", y la jueza le interrumpió, preguntando: qué quiere decir usted con kakudi, kakudi, (efectivamente, fonéticamente sonó como "kakudí, kakudí") a lo que el buen señor respondió, "pos eso, qu´acudi, qu´acudi....", a lo que Su Señoría insistió, "pero le repito, que significa kakudí, kakudi", a lo que tozudamente, respondió el interrogado con visible irritación, "pos eso, le ije a los otros, qu´acudí qu´paece qu´lo han matao". Por fin la Jueza entendió que kakudi era la forma imperativa del verbo acudir unida de la partícula que. A continuación se transcribió en el acta: "Que acudir, que parece que lo han matado".

El testigo siguió su relato contando como el agredido, que afortunadamente sólo estaba conmocionado, quedó "con los ojos vueltos" Otra expresión que la juzgadora no entendió, obligando al deponente a a reproducírsela mímicamente llevando las pupilas al párpado superior. En el acta quedó reflejado que "el agredido quedó con los ojos en blanco". Finalmente fue preguntado sobre la posición en la que quedó el cuerpo del agredido, a lo que contestó "panzarriba". Circunstancia ésta que sí que quedó recogida fielmente en el acta en lugar de la formal "decúbito supino".

Durante su declaración a todos se nos escaparon unas risistas, pues la situación fue cómica. Sobre todo cuanto esforzadamente el testigo repetía aquello de kakudí, kakudi y la Jueza, que era la que más aguantaba la risa no lo comprendía. No obstante, no fue justo, el testigo se expresó muy correctamente. De hecho, relató lo sucedido con inusual desparpajo y exactitud a pesar del nerviosismo. Llegados a este punto de la historia, llama la atención que el buen señor, se expresó correctamente en su dialecto, pero la Jueza en su "traducción" cometió el vulgarismo de confundir un infinitivo con la segunda persona del plural del imperativo del verbo acudir, debiéndose haber trascrito "acudid".

Aquel labriego (campusino mu castuo) pertenecía a otros tiempos en los que la conversación un era un entretenimiento, y a fuerza de practicar, era capaz, sin preparación alguna, de relatar (aunque fuese en su dialecto) unos hechos de una forma clara y ordenada.

No fueron justas aquellas risitas por el desconocimiento del castellano formal.

BOBBIO

2008-01-22T04:06:00.000-08:00

"He aprendido a respetar las ideas de los otros, a detenerme de frente al secreto de cada conciencia, a entender antes de discutir, y a discutir antes de condenar. Y porque estoy en vena de confesiones hago una última, quizás superflua: detesto a los fanáticos con toda mi alma". Norberto Bobbio.

Amy Winehouse, el canto gregoriano y las hormigas

2008-01-17T02:42:00.000-08:00

Leí en el blog de la hormiga lectora (blogdeunalectora) su interés por el canto gregoriano. Hablaba sobre cómo este tipo de música le provocaba o acompañaba estados de ánimo. Su entrada (en ese magnificó blog, que recomiendo si alguien lee esto) me hizo pensar que por diversos motivos hacía bastante tiempo que no escuchaba música. A través de la mamma (y como no podía ser menos también recomiendo sus (mis ) divertidas peripecias, vida, obra y milagros) me llegó el álbum "Black to black" de Amy Winehouse. ¡Qué bueno!

En su entrada la hormiga lectora reservaba determinados discos de gregoriano para momentos especialmente difíciles o duros poniendo banda sonora a esos sentimientos, y al tiempo supongo, consolándose con la melodía de fondo. Es curioso como la música influye en nuestros estados de ánimo y cómo todas las personas hemos hecho lo mismo.

52.127

2008-01-16T03:35:00.001-08:00

Esta es la historia del décimo del número 52127, 4ª serie de la 10 ª fracción del sorteo especial de invierno celebrado el 12 de febrero de 2.005.

Sobre las 11:00 horas de un frío día de enero de 2.005 salía por las puertas acristaladas de la sede de los Juzgados Centrales de lo Contencioso Administrativo, sitas en el número 52 de la Gran Vía de Madrid. Acababa de terminar un juicio, y como siempre me ocurre después de actuar en esta Sala, a pesar de encontrarme agotado, aún tenía adrenalina corriendo por las venas.

Cruce la impresionante avenida y entré en una cafetería a desayunar por segunda vez. Cuando terminé con el café y la tostada llamé el camarero, que me trajo la cuenta en una bonita bandeja plateada. Dejé un billete de diez euros sobre ella y esperé a que regresase leyendo el periódico. Se acercaron a la mesa dos niñas y un niño gitanos, la mayor tendría unos diez años y fue la que me pidió una limosna con acento extranjero, la otra niña de apenas cuatro me miraba fijamente, y el niño, de unos cinco añitos sostenía frente a mi el periódico la farola demostrando así su condición de pobre. Por convicciones morales tenía claro que no les daría nada.

Descubrí que el niño que sostenía el periódico con sus dos pulgares, colocaba éste encima de la bandeja plateada y que, utilizando el meñique y el anular como una pinza, trataba de coger el billete. Cuando lo atrapó, le agarre la mano y el billete, y, descubiertos, rápidamente huyeron los tres dejándome con los diez euros en la mano. Me levanté precipitadamente con la intención de cogerlos, pero tropecé con una gitana de unos setenta años y cien kilos de peso, tras de la cual parecía que se hubieran escondido los niños.

Me despache a gusto con la señora. Indignado le dije que aquello era un delito, que no se podían utilizar niños para mendigar y mucho menos para delinquir, que esos niños tenían que estar en el colegio, que obligarles a hacer esas cosas era condenarlos a la miseria, que iba a llamar a la policía…. La gitana me miraba atónita mientras decía : “que no, que no….”. En el culmen del discurso edificante, se acercó el camarero y me explicó que conocía a esa señora, que vendía lotería habitualmente por las calles y las cafeterías del centro de Madrid hacía más de cincuenta años y que aquellos niños no venían con ella, que eran gitanos rumanos... Mientras pensaba “tierra trágame”, y me maldecía por mis prejuicios, me disculpé lo mejor que pude.

Ella, que había aprovechado la sonrisa y la confianza, aprovechó la ocasión para endosarme un décimo de la tira que llevaba colgada por un imperdible en el pecho. Además de los doce euros que costaba la participación, le tuve que dar otros tres euros de recargo, que mi conciencia pagó gustosamente, tratando de aliviarme el bochorno.

Cuando días después se celebró el sorteo, me tocó lo que jugaba, doce euros. No los he canjeado nunca, guardo el décimo en lugar visible, para recordarme que las cosas, a veces, no son lo que parecen.

MÁS IBERISMO

2008-01-10T10:52:00.001-08:00

PARTE DEL DOCUMENTAL EMITIDO POR INFORME SEMANAL AL RESPECTO

a vueltas con lo mismo

2008-01-10T10:44:00.000-08:00

A pesar de no tener razón, tengo que reconocer que me hizo gracia este vídeo hecho por Portugueses

IBERISMO

2008-01-10T09:04:00.000-08:00

No soy nacionalista. Me asquea este tipo de ideología. Vincular, o mejor, identificar la ideología a símbolos irracionales como banderas o territorios (o razas) resulta ridículo y absurdo. La primera de las muchas casualidades de las que se compone la vida es el nacimiento en un lugar u otro, y ese hecho no hace ni mejor ni peor a las personas . Es curioso como nación, nacionalismo y nacimiento tienen la misma raíz.

No obstante todo lo anterior, y a lo mejor precisamente por eso, debo reconocer que me atrae el concepto o la ideología iberista.

Naturalmente no pienso unirme al puñado mal contado de iberistas que pululan por foros de internet enfrascados en inútiles discusiones al respecto de qué colores debería tener la bandera, de cómo tendría que estar compuesto el escudo, cuál debería ser la forma de estado, o dónde debería estar la capital de esa nueva nación. Todos esos foros que he visitado huelen, precisamente, a nacionalismo.

Hace unos cuantos meses en otra entrada hice referencia al revuelo que se armó en Portugal por las declaraciones de Saramago, en la que postulaba un iberismo pragmático y sin complejos.

Desde un punto de vista económico y político es más que evidente que la unión de España y Portugal en un solo estado sólo traería beneficios para los ciudadanos de ambos lados de la "raya". Una península ibérica sometida a una misma política fiscal y económica, así como a unas mismas leyes la posicionaría dentro de la Unión Europa como una verdadera potencia al mismo nivel que Alemania o Francia.

A pesar de que esa unión política solo traería ventajas para en ambos países es verdad que se hace completamente imposible. En algunos ámbitos portugueses se entiende su historia por oposición a la española: como un largo camino desde el siglo XII de resistencia a los afanes imperialistas de Castilla. Asimismo, el mismo hecho de ser portugués se entiende únicamente por oposición a lo que ellos imaginan que significa ser español. En definitiva posiciones acríticas, basadas en un nacionalismo radical. Desde el lado de la raya español, se tiende a ridiculizar a todo lo portugués con un papanatismo también nacionalista.

La realidad es otra. Desde que desapareció la frontera, los habitantes de una y otra zona se mueven por ambos territorios sin pensar demasiado en qué país están, moviéndose por ambos lados de la raya en función únicamente de intereses educativos, sentimentales, laborales, comerciales o de ocio. Mi ciudad dentro de unos años estará completamente urbanizada hasta el límite de ambos paises, hay proyectos de constituir una “eurociudad”, la plataforma logística co-gestionada por ambas administraciones es ya casi una realidad...

Desgraciadamente, algunos nacionalistas portugueses intentan alarmar a la opinión pública de su país envenenando la fluida relación entre ambos pueblos, hablando de invasión económica y cultural. He llegado a oír en emisoras portuguesas (desde mi casa sintonizo más cadenas portuguesas que españolas) a tertulianos quejándose amargamente como en las radios sólo suena música en español como Maná, Alejandro Sanz, Shakira, Juanes, Bisbal... (y a Serrat y a Sabina también los citaban), o como Zara, el Santander o el BBVA ocupaban una oposición hegemónica en la economía portuguesa. Mientras escuchaba esto, me preguntaba si el tonto en cuestión pensaría también criticar la invasión anglosajona de empresas y artistas presentes en todo el orbe.

JUSTIFICACIÓN

2008-01-03T08:14:00.000-08:00

Este blog no tiene propósito ni finalidad. Sirve de mueble: en el guardo cosas que me llaman la atención, o expongo, cuando tengo un ratillo libre, aquellas cosas que cruzan por mi mente. A pesar de que hablar se me da mejor que escribir, sentándome al teclado logro pensar con más claridad y menos descoordinación. Para eso no necesitaba un blog. Cierto. Pero, ¡qué más da!.

Así, en una cajonera guardo el vídeo de Enjuto Mojamuto porque me encantaba la Hora Chanante y ahora no me pierdo un episodio de Muchachada Nui. Me hace gracia este tipo de humor freak y surrealista, y me parece que el tal Joaquín Reyes es un genio.

En cuanto al asturiano irascible es una historia real que me contaba mi abuela, siendo el que escribe el no sé cuántos tataranieto del machaca-curas en cuestión, me apetecía ponerle percha y guardarla también.

La Pin Pin, que no era familia mía, existió realmente, y apresuradamente la metí en otro cajón, un poco arrugada para que no se me olvidase la historia, y porque me parece fascinante.

Sin planchar, en el post de más descoordinación y delirio pretendí dar unas pinceladas de cosas que me obsesionan. Empecé más o menos en serio, pero me apeteció delirar un poco.

JUSTICIA

2008-01-03T03:09:00.001-08:00

A VECES SE CONSIGUEN SENTENCIAS JUSTAS. ESTOY ORGULLOSO Y MUY CONTENTO, NO TANTO POR LOS HONORARIOS QUE COBRARÉ, SINO PORQUE HE CONTRIBUIDO A QUE SE REPARE EL DAÑO QUE SE LE HA HECHO A DOS PERSONAS Y A SUS FAMILIAS

AQUÍ

Y

AQUÍ

ENJUTO

2007-12-19T04:46:00.000-08:00

MÁS DESCOORDINACIÓN Y DELIRIO

2007-12-19T02:59:00.000-08:00

Es difícil controlar los procesos mentales. Ante determinados estímulos la persona reacciona de modos que no responden a una pauta fija. Esa es la complejidad del individuo. Ante estímulos de tipo físico si cabe esperar una respuesta fija salvo patologías. De esta forma, sentimos calor, frio, dolor… Pero ante una palabra o un comportamiento de otro, por ejemplo, las reacciones son múltiples, y vendrán determinadas por multitud de variables conscientes e inconscientes. Al tiempo, y por esa capacidad de recuerdo y aprendizaje, de cada experiencia, consciente e inconscientemente, se deducen conclusiones que determinan a su vez respuestas futuras ante iguales y distintos estímulos. Ese entramado forma la personalidad de cada individuo, al que se añaden multitud de factores biológicos que complican aún más la situación haciendo que en muchas ocasiones seamos un extraño para nosotros mismos.

Creo que con independencia de los sentimientos que provoquen los estímulos, la racionalidad inherente al individuo puede controlar la respuesta. Dicho de la manera más simple la razón y la voluntad “puede” al sentimiento, a cualquiera. Es capaz de dominarlo e incluso de cambiarlo. La cuestión es conocer el proceso mental adecuado en cada momento. La forma de pensar que filtre los sentimientos, dejando pasar unos, destruir otros, modular los viciados por exceso o defecto…. Todo ello con la finalidad de mantener una higiene que permita dar respuesta adecuada en cada momento. Sigo pensando que el deseo de ser, debe definir el ser, en caso contrario la ética pierde su razón de ser y el deteriminismo lo ensucia todo. A partir de aquí, con la aparición de la ética en juego, la situación se complica más porque encuentra su razón de ser. La voluntad y razón como acto definitivamente humano frente a los sentimientos e instintos provocados por obscuras razones

Me niego a aceptar cualquier tipo de determinismo. Siento un desprecio absoluto a cualquier postura que de una u otra forma lo avale. Así, siempre he odiado que la gente me pregunta por mi horóscopo o tonterías por el estilo que niegan el libre albedrio. Porque esa leo con ascendiente no se qué, ya me vas a conocer.. tú eres tonto (me siento tentado a decir). La vida ya es suficientemente dura para aceptar que porque naciste en un día determinado ya estás marcado por la posición que ese momento tuvieran las estrellas y planetas

Al mismo tiempo, desprecio también los prejuicios. Y con respecto a esto último, por razones laborales me enfrento a diario a personas con gran responsabilidad con una dosis de prejuicios bastante considerable, el prejuicio no deja de ser también un proceso mental equivocado. En definitiva, me niego a aceptar que los instintos y los prejuicios puedan gobernar mi vida. Tampoco me gustan las expresiones del tipo “yo soy así”, como excusa infalible para justificarse uno mismo y ser un imbécil, un inútil o un hijo de puta.

HE DICHO

LA PIN - PIN

2007-12-13T02:48:00.001-08:00

Es la historia de una mujer jerezana, cuya persistencia y coraje venció la desidia de la justicia en la España de la posguerra. A su marido lo asesinaron en el Valle de Matamoros, al parecer por una discusión surgida de una partida de cartas. La Pin-Pin, “molestaba”, supongo a la guardia civil y otras autoridades exigiendo la persecución del culpable.

A la vista de la inactividad de la autoridad y sus agentes, decidió resolver ella misma el crimen. Recorría las empinadas calles de ambos pueblos con un zagalito colgado en sus caderas preguntando a unos y otros. Y como Hérculas Poirot, deducía e infería frenéticamente en busca de la realidad de lo sucedido.

Ante las negativas y pegas que ponían a sus demandas y pistas jueces y guardias, ella: pin-pin, pin-pin seguía insistiendo: Fulanito sabe esto: hay que llamarle a declarar..., Menganito vio aquello: a éste hay que apretarle las tuercas….

Cuando, conseguido su propósito de encarcelar al culpable, alguien le preguntaba, ella, contaba la historia de sus pesquisas e idas y venidas a los juzgados y al cuartelillo…, y cómo su pin–pin, pin-pin... en busca del autor de la muerte de su marido y padre de sus hijos, metió en la cárcel al culpable de su desdicha. Su vehemencia y tozudez, tanto en su actuación como en su manera de contarlo, hizo que su mote familiar mutase a la “Pin - Pin”.

EL VIAJE DE UN ASTURIANO IRASCIBLE DESDE SUS MONTAÑAS VERDES A LA DEHESA EXTREMEÑA

2007-12-12T10:07:00.001-08:00

Había una vez un joven que vivía en Asturias allá por el 1.800. No sé si era alto o bajo, guapo o feo, gordo o flaco. Lo único que tengo seguro es que se apellidaba Requejo. También dicen que era obediente, quería mucho a su madre y otras muchas virtudes que se iban añadiendo a medida que se repetía la narración. Aunque estos últimos datos no han podido ser corroborados, tratándose, creo, de una invención de las personas que me contaron la historia.

Un día su madre le mandó a por agua a la fuente. Obediente nos lo encontramos cargando con dos cántaras llenas, calle arriba, de regreso a su casa. De repente, fue interrumpido por dos religiosos que, ociosos, se calentaban al sol. Aquellos hombres con sotana negra hasta los pies se burlaron de él, llegando a poner en duda su masculinidad por realizar un trabajo de mujeres.

El joven, notó como la sangre le hervía calentándole las mejillas y, sin pensarlo, atizó con una de las cántaras en la cabeza a uno de los curas dejándolo tendido en el suelo en una posición ridícula. El otro cura, atónito, primero miró a su compañero tendido en el suelo, y luego al joven de nuestra historia, para después salir huyendo tan rápido como le permitía su sotana abotonada.

Nuestro protagonista, lejos de auxiliar al sacerdote, también salió pitando para su casa. Entró como un vendaval, y con la lengua fuera, le fue contando entre sofocos a su madre lo que le acababa de pasar y la barbaridad que había hecho, ésta se llevaba las manos a frente tapándose los ojos.

Sin esperar a conocer el alcance de las lesiones del de la sotana negra (inferimos que graves, sino funestas: aunque desconozcamos la resistencia de la cabeza del cura en cuestión, sabemos de la dureza de los potes de barro), la mamá le pidió a su hijo que huyese lo más lejos que pudiese hasta un sitio sin frío.

El joven atravesó las verdes montañas de Asturias la fría estepa de León y Zamora, sin duda también fría le debió de resultar la provincia de Salamanca. Cuando llegó a Cáceres, le pareció algo más templado, pero ya no paró hasta el sur de Badajoz, donde encontró su cálido asiento entre encinas, alcornocales y quejigos.

Contó la historia a sus hijos, y éstos a los suyos. Mi abuela me la contó a mí.

The Breeders - CannonBall

2007-11-02T12:42:00.001-07:00

Las hermanas (gemelas) Deal me han encantado siempre. Kim, dentro y fuera de los Pixies, es una delicia.

COSAS QUE PASAN

2007-10-11T01:20:00.000-07:00

Hace apenas dos días, acompañado de un cliente, mantuve una reunión con un político local y fue una de las conversaciones más curiosas que he tenido últimamente. Se trataba de un teniente de alcalde de un partido independiente en un pueblo mediano pero muy próspero. Del contenido de la conversación, sólo diré que era como estrellarse contra una pared. Daba igual los argumentos que utilizase, siempre recibía una respuesta absurda, y lo peor es que él mismo sabía que su posición no se mantendría válidamente en un juicio.

Cuando salí de su despacho junto con el cliente, le pregunté que si era de esa localidad porque su acento me parecía puramente castellano. El cliente me contestó que pese a lo bien que pronunciaba las eses, las elles y su acento cuidado hasta la pedantería, era de un poblado de colonización pedáneo. Y que sus padres tenían una taberna en la que él se había criado. También me contó que los funcionarios del Ayuntamiento, burlándose de él, pronunciaban su nombre exagerando las fricativas eses.

He comprobado como muchos andaluces y extremeños renuncian a su atávico modo de pronunciar el castellano creyendo que el nuevo modo de hablar le aporta un plus de honorabilidad. Absurdo.

Pixies - Debaser.mpg

2007-10-09T10:42:00.001-07:00

Got me a movie
i want you to know
slicing up eyeballs
i want you to know
girlie so groovy
i want you to know
don't know about you
but i am un chien andalusia
wanna grow
up to be be a debaser, debaser

Queen - Bohemian Rhapsody

2007-10-09T10:38:00.001-07:00

oh yeah!

Capitan Badajoz

2007-09-28T12:20:00.001-07:00

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos...

2007-09-26T02:37:00.001-07:00

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos,
que son dos hormigueros solitarios,
y son mis manos sin las tuyas varios
intratables espinos a manojos..

No me encuentro los labios sin tus rojos,
que me llenan de dulces campanarios,
sin ti mis pensamientos son calvarios
criando nardos y agostando hinojos.

No sé qué es de mi oreja sin tu acento,
ni hacia qué polo yerro sin tu estrella,
y mi voz sin tu trato se afemina.

Los olores persigo de tu viento
y la olvidada imagen de tu huella,
que en ti principia, amor, y en mí termina.

Miguel Hernández

COMO EN EL SALÓN DE MI CASA

2007-09-24T11:41:00.001-07:00

MÁS DESCOORDINADO QUE NUNCA

2007-09-24T11:32:00.000-07:00

Como todas las personas, tengo opiniones para casi todo. Otra cuestión es que sea coherente y que llegue a conclusiones lógicas. Pero, desde el principio de los tiempos, hasta el más tonto opina sobre todas las cosas. Así las cosas, estoy plenamente legitimado para soltar el siguiente pensamiento descoordinado, y justificar lo provechoso de su lectura.

Tuve una profesora de derecho natural en quinto de carrera que merecía además del sustantivo, el calificativo de profesora. Por oposición al derecho positivo que se estudiaba, que no aprendía, en el resto de asignaturas, el derecho natural permitía un análisis de la realidad desde una perspectiva previa a la jurídica o legislada. Esta profesora, nos recomendó la lectura del “Tratado contra la tolerancia” de Voltaire. Como toda lectura “obligatoria” al principio de dio un poco de repelús. Sin embargo, sumergido en la claridad de la exposición de los temas que se trataban y horrorizado por los padecimientos de la familia de Jean Calas, al final del libro supe que su lectura me había enriquecido y que no iba a olvidar su doctrina.

Como era una “profesora”, y no una máquina de corregir exámenes, en el examen final no hizo pregunta alguna sobre el contenido del libro. En una sola pregunta a desarrollar, nos pidió nuestra opinión sobre una medida legislativa que se proponía en la Francia de 1.994 al respecto de la prohibición del velo islámico en las escuelas públicas. Evaluar los conocimientos era sencillo: aquellos alumnos que hubiesen estudiado el temario y leído las lecturas recomendadas tendrían argumentos válidos para desarrollar la pregunta. Sobra comentar que no había una sola respuesta válida, se evaluaba el razonamiento, no la conclusión o la postura que adoptase el alumno al respecto de la propuesta legislativa.

En aquellos momentos, yo creía que mi obligación como joven universitario era definirme como persona izquierdista y que eso significaba una tolerancia absoluta en todas aquellas cuestiones morales e íntimas de las personas como es la religión o las creencias. Eso hizo que adoptase en el examen una posición ambigua, a caballo entre el respeto a libertad de culto y su manifestación exterior, y los inalienables derechos de la mujer como persona y ciudadano.

Después de trece años mi postura ha cambiado con respecto a determinados matices. De un lado, aunque me sigo definiendo como una persona progresista, me asquea toda posición doctrinaria en el ámbito político. Y de otro, creo que la tolerancia, además de practicarla, hay que defenderla. Y que, aquellas posturas, creencias, opiniones, religiones o manifestaciones humanas de cualquier tipo que entren en conflicto con la tolerancia hay que desbaratarlas, descomponerlas y, después de bien arrugadas, tirarlas a las papelera.

A diario veo como posturas radicales intentan destruir en aquellos valores esenciales que constituyen lo que “de natural es justo y adecuado”. Y como, desde algunos ámbitos, con un papanatismo cobarde se tiende a justificar o minimizar esos ataques.

No todo vale, si el medio no es legítimo, tampoco lo es el resultado.

mañana más

V A C A C I O N E S

2007-07-27T01:30:00.000-07:00

Por circunstancias que no deseo ni recordar el año pasado no tuve vacaciones. El miércoles de la semana que viene empiezo las que sin duda serán las vacaciones más especiales de mi vida. Las necesito.

ANDAN REVUELTOS EN EL PAÍS VECINO CON LAS DECLARACIONES DEL NOBEL SARAMAGO.

2007-07-16T04:28:00.000-07:00

ANDAN REVUELTOS EN EL PAÍS VECINO CON LAS DECLARACIONES DEL NOBEL SARAMAGO.

NO DEJA DE HACERME GRACIA LA VIRULENCIA DE LOS COMENTARIOS DE ALGUNOS INTERNAUTAS OPONIENDOSE. DE ESTA FORMA, SUPONEN QUE ESA IDEOLOGÍA IBERISTA ES PROMOVIDA POR ESPAÑA Y SUPONE UN ATAQUE IMPERIALISTA A SU PATRIA, Y NO ES ASÍ.

POR AQUÍ, LA NOTICIA NI HA TRASCENDIDO, NI HA GENERADO POLÉMICA ALGUNA. CONTINUAMOS IGNORANDO A PORTUGAL, SOLO VIENDO POTENCIALES CLIENTES O UN SITIO BARATO PARA IR DE VACACIONES.

DESPUÉS DE LEER LA ENTREVISTA A SARAMAGO, PERSONALMENTE ESA "IBERIA" UNIDA ES UNA IDEA QUE ME ATRAE.

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SIGUIENDO EN EL TEMA DE LAS RELACIONES ENTRE ESPAÑA Y PORTUGAL, ME HIZO MUCHO GRACÍA ESTE VIDEO EN EL QUE DOS "DAR VEIDERS" INVADEN Y TOMAN OLIVENZA. ÚNICO CONFLICTO TERRITORIAL QUE AÚN ENCIENDE LOS ÁNIMOS DE LOS PORTUGESES --------EL VIDEO AQUÍ-------------

ELLA ES

2007-07-13T02:17:00.001-07:00

desde ayer no tengo nombre

2007-07-13T01:02:00.000-07:00

Desde ayer no tengo nombre,
me robó el pasajero del tiempo
mientras viajaba en el tren de mi existencia,
distraído, viendo navegar mi sombra por el paisaje
distorsionada
por la velocidad

AUTOAYUDA

2007-07-11T02:35:00.000-07:00

EN ESAS OCASIONES EN LAS QUE LA MORAL ESTÁ BAJA, A VECES SE RECURRE A LOS LIBROS. ESOS OBJETOS QUE CONTIENEN LAS PALABRAS DE ALIENTO QUE EL AUTOR ENCERRO EN PAPEL. YO, QUE TAMBIÉN SOY CASTUO, RECURRO A LUIS CHAMIZO:

COMPUERTA

(...)

Y sus dirá tamién cómo palramos
los hijos d'estas tierras,
porqu'icimos asina: jierro, jumo
y la jacha y el jigo y la jiguera.

Y tamién sus dirá que semos güenos,
que nuestra vida es güeña
en la pas d'un viví lleno e trebajos
y al doló d'un viví lleno e miserias:
¡el miajón que llevamos los castúos
por bajo e la corteza!

Porque semos asina, semos pardos,
del coló de la tierra,
los nietos de los machos que otros días
trunfaron en América.

(...)

CONSEJOS DEL TIO PERICO

(...)

Son asina los cachorros de la raza
de castúos labraores extremeños,
que, inorantes de las cencias d'hoy en día,
cavilando tras las yuntas, descubrieron
que los campos de su Patria
y la madre de sus hijos, son lo mesmo.

(...)

AQUÍ Y AQUÍ

2007-07-09T02:12:00.001-07:00

ESPANTAPERROS (de la Atalaya o del Alpéndiz)

2007-06-29T03:38:00.000-07:00

Una de las torres albarranas de la Alcazaba. Llamada en lo antiguo de la Atalaya o Vieja, en la actualidad resulta mas conocida por el apelativo popular de Torre de Espantaperros, derivado del agudo tañido de una campana que en otro tiempo poseyó (espantaba a los perros). Su fisonomía resulta muy característica siendo considerado uno de los monumentos más representativos de la ciudad. Su estructura monumental recuerda la de sevillana Torre del Oro, que aunque de mayores proporciones, es preciso recordar que resulta posterior, y edificada tomando a esta como modelo.
Construida en argamasa y tapial, alcanza los 30 m. de altura. Su planta es octogonal, coronada por un cuerpo cuadrangular, avanzado unos 25 m. sobre la cerca principal, a la que se une mediante un lienzo amurallado, habiendo servido en otro tiempo para vigilar y dominar el arrabal de La Galera, que se extendía a sus pies. Adosado a la torre se encuentra en la actualidad un edificio del siglo XVI, conocido también como La Galera, que ha servido sucesivamente como ayuntamiento,pósito o panera, hospicio, cárcel, y finalmente Museo Arqueológico, hasta la fecha bien reciente. En su entorno se desarrolla un bello jardín, aprovechando diversos restos arqueológicos.

¿Puede uno enamorarse de los sitios?

EMPATIA

2007-06-26T08:51:00.001-07:00

Por la mañana temprano, a veces muy temprano, mientras tomo mi sagrado café, veo el telediario. Esta mañana, y al respecto del atentado contra tropas españolas en el Líbano, dijeron que Grande-Marlaska ha aplicado el artículo 23.4 de la Ley Orgánica del Poder Judicial (LOPJ), teniendo la intención este Juez de incoar diligencias judiciales, para el enjuiciamiento y castigo de los culpables "si son habidos". Me parece una estupenda noticia. Esta cuestión relativa a la extraterritorialidad de la ley penal es la que ha permitido instrucciones judiciales que han hecho historia (Pinochet, sin ir más lejos). Supone que cualquier conducta tipificada como delito contra español pueda ser perseguida con independencia del lugar donde se lleve a cabo.

Que curiosa esta sociedad española en la que nos sabemos de memoria el nombre de muchos jueces. Seguro que cuando se crearon los Juzgados Centrales de Instrucción en modo alguno los legisladores se imaginaron algo así.

Cuando vi en el telediario los ataudes de los chavales muertos a hombros de sus compañeros y las familias desconsoladas, se me revolvió algo dentro. No sé por qué, pero hay veces que no funciona la vacuna de la exposición diaria a muertes y tragedias en las noticias.

Esas diligencias penales podrían permitir que ese crimen no quede sin castigo con independencia de la situación futura del Líbano.

no se me ocurre título

2007-06-26T03:02:00.000-07:00

Pronto cumpliré 36 años. Nunca me ha preocupado mucho el tema de la edad, sin embargo, sí que me ha hecho reflexionar sobre un dato. En este mundo en el que todos parecen ir y venir de un sitio a otro, yo llevo todo el tiempo en mi ciudad. Menos el periodo de estudios universitarios, en el que cada mes regresaba al menos un fin de semana a casa, siempre he estado en esta ciudad destartalada y fea que tanto me gusta. Del mismo modo que yo ha evolucionado, y ahora, es menos provinciana y cutre. Aunque sigue conservando un ambiente difícil de definir en el que la amabilidad es norma básica. Como en un pueblo, bastan que se crucen tres palabras con un desconocido para que nazca la obligación de un saludo perpetúo. También como en los pueblos, si se tira del hilo, y mediante complicados razonamientos de lazos de parentesco, se acaba conociendo a todo el mundo. Así, es frecuente que salga la pregunta ¿conoces a fulanito? para que a continuación te indiquen, ¡ si hombre, el que es cuñado de menganito, que tenía una tienda en tal calle y tenía dos hijas, que una le salió mala, y la otra regular, y acabó casándose con la prima de Felipe....! Y así hasta el infinito sin que logre saber de quien me hablan.

Me gusta pasear por el centro, sabiendo que por los mismos sitios que recorro hay siglos y siglos de grandes y pequeñas historias. Y me divierte ver a la gente en verano arrimándose a la sombra de los edificios huir del sol, de la misma forma en que se busca refugio cuando llueve.

PORQUE ME DA LA GANA

2007-06-14T08:01:00.000-07:00

POISON HEART
Ramones (Mondo Bizarro )

No one ever thought this one would survive.
Helpless child, gonna walk a drum beat behind.
Lock you in a dream, never let you go.
Never let you laugh or smile, not you.

I just want to walk right out of this world,
'cause everybody has a poison heart.
I just want to walk right out of this world,
'cause everybody has a poison heart.

Making friends with a homeless torn up man,
He just kind of smiles, it really, shakes me up.
There's danger on, every corner but I'm okay.
Walking down the street trying to forget yesterday.

I just want to walk right out of this world,
'cause everybody has a poison heart.
I just want to walk right out of this world,
'cause everybody has a poison heart.

You know that life reallt takes it's and a poets
gut reaction is to search his very soul.
So much damn confusion before my eyes,
but nothing seems to phase me and this one still survives.

I just want to walk right out of this world,
'cause everybody has a poison heart.
I just want to walk right out of this world,
'cause everybody has a poison heart.

2007-06-12T09:48:00.001-07:00

ACCIÓN

2007-06-11T08:48:00.000-07:00

UNA DE MIS OBSESIONES.- INOCUA O QUIZÁS NO.

Hoy no hay pensamientos, ni siquiera descoordinados

2007-06-08T02:33:00.000-07:00

MÁS TABARRA

2007-06-07T02:56:00.002-07:00

Supongo que por problemas de espacio, soy de la generación del baby boom, duré poco en la clase de prescolar. A las pocas semanas me metieron con cuatro añitos en 1º de EGB, y dejé de ser obligado a dormir siestas.

Por las tardes la señorita, joven de pelo cano y corto con babi y medias verdes, nos ponía un dictado. Después de comer, la perspectiva de tener que ponerme a hacer un dictado se me hacía demasiado cuesta arriba, me guardaba el lápiz enano y mordido en el bolsillo, y bajaba de la silla recorriendo a cuatro patas el aula diciendo que se me había perdido. En una ocasión, la maestra interrumpió su dictado y comentó en voz alta que qué casualidad que se me perdía el lápiz siempre a la misma hora. Con un cinismo que superaba mi timidez, le di la razón, y con la mayor caradura le dije que era verdad, suponiendo que alguien se podía creer que, casi a diario y a la misma hora, se me perdia el lápiz. He mantenido ese cinismo, y muchas veces me ha dado resultado.

Recuerdo en una ocasión cuando llegué a casa descubrí el lápiz dentro del bolsillo de la cazadora y, sin razón alguna, lo tiré con fuerza dándole al despertador de mis padres, que se puso a sonar delatándome. Me asusté muchísimo y pensé que aquello era una especie de castigo divino o algo así.

2007-06-06T03:11:00.001-07:00

Cuando mi madre se enteró de la mano larga de aquella señorITa Rotttenmeyer, enseguida me quitó de su “escuela”. Y fui a preescolar en un Colegio Nacional que se llamaba Luis Vives, aunque en el barrio se conocía como “Las portátiles”. Tan curioso nombre venía de que la primera etapa del Colegio tenía unas instalaciones aparte a unos cuatrocientos metros del colegio, y las clases eran una especie de casitas prefabricadas de plástico. Primero fui a la clase de los cagones, que era como se conocía entre los niños a preescolar, la maestra, cuando llegábamos por la mañana, nos hacía dormirnos a la fuerza. Era muy duro, a mi me acostaban tempranito para que no me durmiera en la escuela, y aquella tía, cuando llegábamos a primera hora, nos hacía dormirnos en el pupitre, y ella también se sentaba a la mesa, y apoyando la cabeza en los brazos se echaba un sueñecito. A mi aquello no me parecía bien. A veces, la maestra levantaba la cabeza y me veía en la última fila en la que me habían colocado, erguido en la silla con la carita triste, y la muy zorra me reñía y me decía que me durmiese. Pero es que no tenía sueño. Como me sentía solo y desamparado, pensaba en mi mama y en mi hermana de la forma más bonita que en esa edad me parecía: es muy curioso, me imaginaba a mi madre o a mi chacha (como entonces llamaba a mi hermana) en una fotografía rodeada de un marco blanco, y cubriendo la escena caían copos de nieve. Según recuerdo de esa manera terminaba la serie de dibujos animados Heidi. Mientras salían los créditos, iban apareciendo escenas de los personajes de los dibujos animados sobre un recuadro y caía nieve. olieri ou u, olieri ou u, olieri ou u

OSCURO AFFAIRE

2007-06-05T10:20:00.000-07:00

En estos últimos tiempos ve viene a la cabeza esta canción de radio futura. Pues eso, estoy metido en un oscuro affaire y no sé cómo salir de él. No "suena todo el día un teléfono maldito", Ni "hay negras palabras en el auricular" como dice la canción, pero no se me va de la cabeza el tema. También decía la letra "vestiré como un dandy, daré largos paseos, pensaré en los detalles de mi próximo plan..." Todas estas cuestiones sí que me apetecen, pero no me parecen solución.

NO SOY

2007-06-05T08:58:00.000-07:00

EN ESE BULLIR SIN SENTIDO DE MI CABEZA SOLO TENGO CLARO LOS SENTIMIENTOS. Es una suerte, no me quejo. Esa confusión continua sobre tantas cosas se aparta de lo que me define.

Por tanto, y no sé si de esta premisa puedo inferir esta conclusión, no me defino por lo que pienso, sino por lo que siento.

Solía pensar de la forma contraria: me definía por lo que debía ser aunque fuese una tarea agotadora, en la ilusión de que mi ser lo definía mi deseo de ser. Sin embargo, las motivaciones que actualmente mueven mi conducta son demasiado fuertes para negarla.

¿He asumido roles? Quizás este galimatías no se pueda expresar en cuatro párrafos. Pero no tengo tiempo de hacer un ensayo al respecto.

FUNCIONA SIN ENCHUFAR A LA CORRIENTE

2007-05-29T10:40:00.000-07:00

ESTA SEÑORA BEREBER DE IMPRONUNCIABLE NOMBRE, TENÍA COMO OFICIO MOSTRAR A LOS TURISTAS SU CASA TROGLODITA. CÁMARA EN MANO TODOS REGISTRÁBAMOS LO QUE SIN DUDA HABÍA SIDO UNA TAREA HABITUAL EN SU VIDA: MOLER GRANO.

Parecía un teletienda pero en directo. Seguro que en el grupo había un señor/a turisto/a esperando que salieran unos números en algún lado indicando donde hacer los pedidos de tamaño invento.

Por lo visto no fue hasta el año 3000 A.C., cuando se mejora el sistema de mortero por el de piedra de moler. Ya se había descubierto la agricultura y nacían las primeras civilizaciones en Asia Menor. La piedra de moler, al igual que la utiliza la señora bereber, constaba de una piedra plana y otra con forma de rodillo que trituraba el grano sobre la primera.

YO ME DESESPERO SI SE ME ESTROPEA EL MICROONDAS

slicing up eyeballs

2007-05-25T09:53:00.001-07:00

Got me a movie
i want you to know
slicing up eyeballs
i want you to know
girlie so groovy
i want you to know
don't know about you
but i am un chien andalusia
wanna grow
up to be
be a debaser, debaser

SRTA. ROTTENMEYER

2007-05-25T08:57:00.000-07:00

La Srta. Rottenmeyer, que a mi me parecía muy gorda y muy vieja, vivía a medio kilómetro de mi casa. Tenía una especie de escuela ilegal. Estábamos allí unos veinte niños según recuerdo. La estrella era un chaval rubio que tendría unos diez años. Mucho mayor que todos nosotros. Dibujaba estupendamente, daba gusto mirar como pintaba. Recuerdo que una vez estaba dibujando a un monigote corriendo, y como en los tebeos simulaba la velocidad de la carrera pintando multitud de piernas. La señorita Rottenmeller, informaba con cierto regusto morboso a las madres que el chaval vivía en el campo y no había sido nunca escolarizado, a mi madre le daba pena, pero a mi me parecía estupendo que hubiese retrasado tanto su incorporación al colegio, que hubiese tardado tanto en asistir a esa tortura....

La señorita Rottenmeller en realidad, no se llamaba así, la bautice yo de esa manera. Porque era mala como la institutriz de Clara la amiga de Heidi.

Era cruel. Recuerdo el primer día, me pareció extrañamente gorda y vieja, pero no me produjo una especial antipatía. Fui agarrado del brazo de mi madre hasta una casa, creo que de una sola planta precedida por un porche que servía de patio de recreo. No recuerdo que sintiese nada en especial por ese primer día de escuela, como todos los niños me tomaba con mucha naturalidad la mayoría de las novedades, si previamente no me había generado ninguna expectativa. Le preguntó a mi madre si sabía hacer las letras, y yo le dije que sí. Cogí una tiza y escribí en la pizarra, cosa que me llamó mucho la atención (era la primera vez que veía una) y empecé a poner letras según me parecía. Como respuesta, la señorita Rottermeller dijo que muy bien, aunque las letras no eran redondas, sino un poco picudas.

En la improvisada aula tenía a su madre. Si la Señorita Rottenmeller me parecía vieja, su madre me parecía una momia. Estaba sentada en un sillón con ropa negra que olía a orines. Le debía hacer gracia a la señora, que de vez en cuando me llamaba y me cogía la cabeza acercándole la oreja a su boca y me hablaba. Yo a la pobre no le entendía nada porque no tenía dientes. Un día la Señorita Rottenmeller me preguntó qué me había dicho, y le conteste que no lo había entendido. A grandes gritos le preguntó a la madre, y al fin, y de boca de la Señorita Rottenmeller me enteré que en realidad lo que estaba diciendo su madre era: “lo que te diga el demonio por una oreja te entra y por la otra te sale”.

Yo no entendí el consejo. No sabía si creer que en realidad ella era un demonio y por eso me hablaba a la oreja o qué. De todos modos fue una cosa que, asustado, me guardé y sólo entendí cuando fui un poco más mayor.

Recuerdo que "la Rottenmeller" nos ponía a hacer cuentas o a copiar cosas de la pizarra, y como la improvisada aula estaba en su casa, encendía la televisión y así mataba el tiempo mientras que terminábamos la tarea. Pero claro, con cuatro años, la televisión era nuestra mejor amiga, y no había forma de concentrarse, y disimuladamente mirábamos lo que estaban echando. Lo recuerdo perfectamente, estaban hablando en un programa de seguridad vial, sería ese programa que se llamaba la segunda oportunidad o algo así, e ilustraban los comentarios del locutor con dibujos animados de Goofy. Era imposible no mirar. Recuerdo cómo desde bien pequeño una autoridad fuerte lo única que provocaba en mi persona era agudizar el ingenio para burlarla. Tenía la barbilla pegada al pecho y los ojos mirando hacía arriba y al mismo tiempo movía el lápiz sin escribir. Recibí dos avisos poco comprensivos pero vi el programa entero.

Cuando algún niño no había bien las tareas, la bruja de la Señorita Rottenmeller, además del correspondiente bofetón o pescozón, que de todo había, amenazaba con sacar del cajón de un armario del salón unas orejas de burro atadas a una goma, y cantarle al ejecutado en cuestión junto con toda la clase a coro “vas patrás como los cangrejos”. A mi me horrorizaba esa perspectiva, y fui amenazado varias veces con tan degradante castigo.

Otro día, recuerdo que estábamos jugando a stop (no he vuelto a ver a niños jugando a esto) en la entrada de la casa durante el recreo. Me salté la especie de cerca que rodeaba la vivienda y trate de que no me cogieran rodeando un coche, me vio la Rottermeller y me dio dos bofetones impresionantes, mientras que me reñía por el peligro que había corrido saliendo fuera de aquella especie de patio. El único daño que sufrí verdaderamente fue los dos guantazos que me llevé. A esa edad, todos los niños del barrio jugábamos en el calle, y sabíamos el peligro que suponían los coches. En cualquiera de los casos, un simple aviso hubiese tenido el mismo efecto, no volvería a repetirlo.

2007-05-23T03:40:00.000-07:00

En muchas ocasiones me desconcentro. Estoy trabajando y la cabeza se me va a otras cosas. No sé por qué ocurre esto. En lugar de trabajar me entretengo en mil tonterías.

Si lo pienso fríamente, no sé si es consecuencia del cansancio. Es evidente que uno no puede pasarse horas y horas totalmente concentrado. Otras veces pienso que es esa vaguitis o cuentitis que mi padre, medio en broma, medio en serio, me diagnosticaba de pequeño: cuando no quería hacer los deberes, le decía que me dolia el estómago, la cabeza o el dedo gordo... lo que tú tienes es vaguitis aguda ... me reprochaba

Lo que contaré en sucesivas entradas es tan rigurosamente cierto como vanal, y es solo una regresión a mi infancia, sitio al que pertenezco y al que a veces voy. No se que pretendo, pero me da igual que esto resulte mínimamente lógico. Voy a hacer lo que me apetezca

PENSAMIENTOS DESCOORDINADOS

2007-05-22T09:33:00.000-07:00

Hay personas buenas, y hay personas malas. Muchas veces, en ese mundo azucarado en el que nos envuelven desde pequeños, se tiende a justificar todo lo malo, todo lo siniestro: no hay personas malas, hay personas que, a veces, hacen cosas malas. Con este estilo de pensamiento de estilo roseuniano se pretende poner de manifiesto que, en realidad todos somos buenos, o al menos, que no hay ser humano cuerdo al que no hayan inspirado alguna vez los buenos sentimientos. Son los avatares de la vida, el aprendizaje y las malas costumbres adquiridas las que impiden a los hombres malos actuar con corrección. Este mundo sin pecadores, en el que el entorno, la biología, la genética.... exculpan de toda responsabilidad al individuo es mentira.

Hay personas malas, y no por ello dejan de ser personas. Hay individuos que encuentran placer en hacer daño a los demás, y hay otros en los que para su propia satisfacción no les importa dañar a otros. Se pasean por las calles, y amablemente saludan a sus amistades, que satisfechas piensan qué simpático es fulanito... Es asombroso cómo el hombre, espécimen gregario de una sociedad, que se define por su capacidad de comunicarse con los demás, es esencialmente tímido. Por ello, se estructura en partículas más pequeñas de la sociedad, como la familia, el trabajo, los vecinos... Siendo el resto de individuos, desconocidos que comparten en ocasiones su mismo espacio pero con los que no les une nada en absoluto. En tales parcelas en donde actúa el malo clásico.

Existe una expresión muy hermosa en los pueblos del sur de Extremadura para definir a cierto tipo de personas malas: el candil en casa ajena. Con tal expresión se hace referencia a aquellos que “alumbran” fuera de su casa. Se deshacen en agasajar a personas con las que no les une ningún vínculo, son simpáticos con ellas, y se desviven a la hora de hacerles favores. Sin embargo, con los de su entorno inmediato, todo lo contrario. Quien no ha visto al simpático señor que trata a patadas a su mujer, al perfecto vecino que maltrata a sus hijos...cuando te lo cruzas en el ascensor te parece encantador, pero si vivieras con él más de dos días cogería confianza y sería insoportable. Esta es la cuestión: la confianza, donde hay, da asco. Desbaratando los términos, la misma confianza y familiaridad que nos permite pasearnos por casa en calzoncillos y calcetines nos permite ser malos. Es decir, dentro de la partícula social en la que nos desenvolvemos a diario nos es permitido saltarnos ciertas reglas sociales; al mismo individuo que se rasca el culo en su casa, le resultaría impensable hacerlo en público. En casa no nos importa el qué dirán. Del mismo modo, la persona mala, acostumbrada a la pasividad del resto de integrantes de su circulo íntimo ante sus acciones, no le importa causar mal, disfrutando muchos haciendo daño a aquellos que tienen más cerca. Son personas mezquinas y débiles, y por lo general, más tarde o más temprano, acaban recibiendo lo mismo que han ido sembrando.

Al igual que hay personas buenas y hay santos, el malo no tiene que cometer acciones tremebundas para ser calificado como tal. Como tengo un pensamiento delirante, y me importa un pimiento que esto tenga la más mínima lógica, creo que la novela de Richard Matheson “el increíble hombre menguante.” podría tratarse de una metáfora sobre este tipo de cosas. En ocasiones menguamos como persona. Y la reacción que mostramos frente a ese encogimiento de nuestra humanidad, es la resignación y al tiempo el enfado y la depresión que volcamos sin misericordia con las personas que tenemos más a nuestro lado. No obstante, el protagonista, en ocasiones aguijoneado por los recuerdos de sus equivocaciones durante el proceso de “encogimiento”, vuelve a ser un hombre cuando se enfrenta a su proceso, y lucha contra la araña para cubrir sus necesidades más básicas.

También están los idiotas. Esta categoría es peligrosa. Al contrario del candil en casa ajena, no le importan las reglas sociales. Se cree con derecho a todo por el simple hecho de así desearlo. Este malo – idiota, se enfrenta y trata de dañar a los demás por huevos, porque tiene la razón o porque no le torea nadie. Son personalidades incultas y poco inteligentes. En el ámbito rural existe una historia que puede ser contada por muchas personas, de hecho la he oído por boca de distintos protagonistas: el padre y el hijo van por el campo. En un momento dado, el padre ordena al hijo que se suba a un árbol, y éste se encarama al más cercano. El padre le pide al hijo que se tire, que él lo coge.... cuando el hijo llega a la última rama que soporta su peso, éste así lo hace y en el último momento el idiota se aparta, y riendo a grandes voces le dice a su vástago: eso para que no te fíes ni de tu padre.... También son esas personas violentas que dicen cosas del estilo todos tenemos un ladrillo en la cárcel, o, por las buenas yo soy muy bueno, pero por las malas que llevo a quien sea por delante... así como bravatas y bravoconeradas varias (todos sabemos ejemplos).

Seguiré con esta clasificación de malos....